Читать книгу Игра в дурака. Поэтический сборник - - Страница 6

Мёртвой бабочкой на подоконнике

пакетик незаварившегося дня.

Ты смотришь в искусственное окно

и видишь искусственного меня.

Он улыбается, здоровается,

лениво машет рукой.

Откуда же это чувство,

что он здоровается не с тобой.

Откуда же эта мысль,

что ты живёшь, как во сне?

А потом ты делаешь выстрел,

думая, что в руках

игрушечный пистолет.

Снег омерзителен на обочине,

как человек в говне и крови.

Ты боишься, что мир закончится,

его страшно остановить.

Из тебя ничего не вышло,

и ты создал себя сам.

Отчего же тебя не видят

другие кукольные глаза?

Отчего же они смеются,

как будто бы ты слепой?

А потом ты стреляешь в трупы,

думая, что они

говорят с тобой.

Это не снег, а так,

в окне что-то белое падает.

Носками в глотке стихи,

выученные от «а» до «я».

Больничным запахам коек

дышать в своём доме, как

На фото, где ты был молод,

увидеть лицо врага.

Чудовище, что ты создал,

его глаза голодны.

Ты умираешь от выстрела,

думая,

что от чувства

вины.