Читать книгу Игра в дурака. Поэтический сборник - - Страница 9

Раскрываю ракушку, а там что-то жидкое,

как хлеб из блокадного Ленинграда.

У тебя на лице черви и муравьи,

ты говоришь, волноваться не надо.

Ну да, не надо, на губах эротично алеет помада.

Утром наступит ничто, ты рада.

Мне грустно и хочется ещё раз поговорить

про хлеб из блокадного Ленинграда.

По-моему бояться нечего.

По-моему искусство воскреснет.

По-моему лучше искусства есть пиццу без алого кетчупа.

Ты скажешь, что это губная помада.

В конце концов, она ала.

И то, что я вижу на унитазе, не значит, что ты его целовала.

Мне тоже гордиться нечем.

Я по всему городу скупаю аромасвечи и не чувствую запах.

Вчера снилось, что сгнила луковица.

Переворачиваюсь набок.

Во сне ты хитро застёгиваешь ленивую пуговицу.

Ты не чувствуешь запах.

Наяву мне улыбается человек, а рядом ребёнок куксится.

«Мама, у тёти вместо глазика пуговица».

Хорошо, что не луковица.

Что шляпа не набок. Так-то ладно. Запомни что ли!

То, к чему мы привыкли, меняется,

как мидия или устрица.

Я закрываю глаза на все пуговицы

и умираю, как просыпаюсь.

Дорогая, не видеть, как прыгнуть в море!

Я расстёгиваю глаза и чувствую себя голым.

Я расстёгиваю глаза, как ширинку, меня просят застегнуть обратно.

В Ленинграде нет моря.

А если есть, то со вкусом блокадного Ленинграда.