Читать книгу Полёт на трапеции - - Страница 7

У Мёртвого моря от соли белы берега,

И медленней воды, чем долгий и тягостный сон,

И отмели блещут, как будто на солнце снега,

И грозами пахнет густой мезозойский озон.

А всё-таки странно, что смертны бывают моря,

Что вместо прибоя колышется жаркая стыть.

И мёртвое имя назначено морю не зря:

Живые не могут воды этой горькой испить.

Хоть издали волны и ласковы, и зелены,

Они отторгают любое дыханье и плоть.

Недоброе чудо средь маленькой, жаркой страны —

Таким его создал сюда нас пославший Господь.

Багровы закаты, и с каждым закатом ясней,

Как близится то, что давно уже видится мне:

Земля заповедная, Мёртвое море на ней,

Далёкое зарево, всадник на бледном коне…