Читать книгу Под фильтрами - Группа авторов - Страница 3

Я сижу перед кольцевой лампой, и свет бьёт мне прямо в лицо. Идеальный угол – тридцать градусов сверху, чтобы скулы казались острее, а глаза – больше. Я знаю своё лицо лучше, чем любой пластический хирург. Каждый миллиметр. Каждую выигрышную точку.

На экране телефона – 47 тысяч зрителей. Цифра растёт. Хорошо.

– Привет, мои хорошие! – Я улыбаюсь, и улыбка получается идеальной. Тёплой. Искренней. Я тренировала её три года перед зеркалом, пока не перестала видеть разницу между настоящей и фальшивой. Сейчас разницы нет. – Как же я рада вас видеть!

Комментарии летят потоком:

«СИЕННА, КОРОЛЕВА!» «Боже, она идеальна» «Где купила топ???»

Я читаю их боковым зрением, не переставая улыбаться. Отмечаю полезные ники – те, кто донатит, кто репостит, кто набирает охваты. Остальные – просто фон. Статисты.

– Сегодня у меня для вас кое-что особенное, – говорю я, делая паузу. Держу интригу ровно три секунды – алгоритм любит интригу. – Но сначала хочу поблагодарить вас. Вы – моя семья. Без вас меня бы не было.

Вранье. Без них я бы всё равно была. Может, не здесь, но была бы. Я не из тех, кто исчезает.

Собеседование на стипендию Фонда для трудных подростков.

На кону – полное покрытие обучения в колледже.

Передо мной сидит комиссия. Сытые, богатые люди в дорогих костюмах. Они спрашивают: «Сиенна, что помогло вам не сломаться?»

Я могу сказать правду: «Злость и ненависть к приемному отцу». Но я вижу их лица. Они не хотят правды. Они хотят вдохновения. Они хотят чувствовать себя добрыми феями, спасающими Золушку. Я включаю режим «Сторителлинг».

– Надежда, – шепчу я, глядя в пол.

– Я всегда верила, что тьма не может длиться вечно. Я читала книги при свете уличного фонаря, когда нас запирали…

Я придумываю детали на ходу. Фонарь, книги, запертая дверь. Этого не было. Но это звучит кинематографично. Женщина в центре комиссии вытирает слезу. Мужчина одобрительно кивает.

Я получила этот грант. Не потому что я была самой умной. А потому что я рассказала им историю, за которую им захотелось заплатить.

В тот день я поняла: твоя биография – это просто сценарий. И ты можешь переписывать его под каждого нового инвестора.

Телефон вибрирует – личное сообщение. Я краем глаза вижу превью: «Джон: Нужно поговорить. Срочно».

Джон – мой менеджер. Если он пишет во время эфира, значит проблема. Игнорирую. Проблемы подождут. Охваты – нет.

– Итак, новость! – Я делаю глаза шире, наклоняюсь ближе к камере. Интимность. Будто я говорю с каждым лично. – Через две недели я запускаю собственную линейку ухода за кожей. Да, детки, это происходит!

Экран взрывается сердечками и огоньками. Комментарии сыплются как из пулемёта:

«SHUT UP!!!» «Я УМИРАЮ» «БЕРУ ВСЁ»

Я смотрю на эту истерику и чувствую… ничего. Пустоту. Но лицо моё сияет.

– Предзаказ откроется послезавтра в полночь. Эксклюзивно для вас, мои любимые. – Я касаюсь пальцами губ, посылаю воздушный поцелуй. – Люблю вас до безумия.

Ещё одна вибрация. Снова Джон: «Сиенна, это серьёзно. Перезвони СЕЙЧАС».

Я выключаю уведомления.

– А теперь вопросы! Пишите, я отвечаю на всё! – Я пролистываю комментарии, выбираю безопасные. Про косметику, про диету, про тренировки. Никакой лички. Никаких настоящих вопросов.

«Ты встречаешься с кем-то?»

О, вот это уже интереснее. Я делаю вид, что смущаюсь – опускаю взгляд, прикусываю губу.

– Ну… может быть, – шепчу я загадочно. – Но пока рано говорить. Не хочу сглазить.

Идеальный ответ. Достаточно, чтобы разогнать слухи и поднять вовлечённость. Недостаточно, чтобы кто-то начал копать.

В дверь стучат. Громко. Настойчиво.

Я не поворачиваю голову. Камера не видит дверь, и зрители ничего не слышат – микрофон настроен только на мой голос.

Стук повторяется.

– Ой, девочки, кажется, доставка пришла! – смеюсь я, закатывая глаза. – Ну всё, мне пора бежать. Люблю вас! Спасибо, что вы есть! Пока-пока!

Я посылаю ещё один поцелуй, машу рукой и выключаю эфир. Улыбка слетает с лица мгновенно, как маска.

Встаю, иду к двери. Открываю.

На пороге стоит Мия. Глаза красные, тушь размазана.

– Нам надо поговорить, – говорит она.

Я смотрю на неё и думаю: «Какого хрена ты опять хочешь?»

Но вслух говорю:

– Конечно, милая. Заходи.

Я улыбаюсь. Тепло. По-сестрински.

И закрываю за ней дверь.