Читать книгу Северный маршрут - Группа авторов - Страница 8

Были вещи, которые рождались случайно.

Не по плану. Не по приказу. Не потому, что кто-то решил: надо это сделать.

Они рождались сами. Из необходимости. Из момента. Из того, что кто-то сказал что-то, и это что-то оказалось правильным, и потом это начало жить своей жизнью.

Маршрут родился именно так.

Колдуэлл сидел за столом и смотрел на карту, которую они нарисовали с сержантом Томасом и лейтенантом Харрисом. Красная линия опоясывала земной шар. От Северного полюса через Европу, Азию, Тихий океан, Америку, обратно к полюсу.

Круг.

Замкнутый путь.

Он провёл пальцем по линии, и вдруг понял: это не просто рисунок. Это карта путешествия. Настоящего путешествия, которое кто-то проделывает каждое Рождество.

Не важно, кто.

Важно, что путешествие существует.

– Сержант, – позвал он.

Томас подошёл.

– Да, сэр?

– Эта карта. Нам нужно её сохранить.

– Я понял, сэр. Вы уже говорили.

– Нет, – Колдуэлл покачал головой, – не просто сохранить. Нам нужно её… оформить. Сделать официальной. Понимаешь?

Томас нахмурился.

– Не совсем, сэр.

Колдуэлл встал. Подошёл к карте. Посмотрел на неё внимательно.

– Видишь, мы нарисовали это для детей. Чтобы было что им сказать, когда они звонят. Но получилось… – он подбирал слова, – получилось что-то большее. Получился план. Настоящий план операции. С маршрутом, временем, координатами. Всё как надо.

– И что с того, сэр?

– А то, что это можно использовать. Не один раз. Каждый год. Если дети будут звонить снова – у нас уже будет готовый маршрут. Не нужно будет импровизировать. Мы будем знать, что говорить.

Томас медленно кивнул.

– Понял. Вы думаете, они позвонят снова? В следующем году?

– Не знаю, – честно ответил Колдуэлл. – Но если позвонят – мы будем готовы.

Он вернулся к столу. Достал чистый лист бумаги. Начал писать.

"Маршрут объекта "Северный-1". 24 декабря, 00:00 по Гринвичу. Старт: Северный полюс. Координаты…"

Он писал медленно, аккуратно. Переносил данные с нарисованной карты на официальный документ. Время, координаты, скорость, высота полёта. Всё, что нужно для настоящего отслеживания.

Лейтенант Харрис подошёл, заглянул через плечо.

– Сэр, вы составляете официальный план?

– Да.

– Но… это же…

– Это что, лейтенант?

Харрис замолчал. Потом сказал:

– Ничего, сэр. Хорошая идея.

Колдуэлл продолжал писать. Цифры и слова ложились на бумагу ровными строчками. Он работал сосредоточенно, не отвлекаясь. Это успокаивало. Это было похоже на обычную работу – составление планов, расчёт траекторий. То, что он умел делать хорошо.

Только объект был другой.

Не ракета. Не самолёт. Не спутник.

Санта Клаус.

Объект "Северный-1".

Колдуэлл усмехнулся собственной мысли. Если кто-то увидит этот документ через много лет, подумает: что за странная операция? Какой объект отслеживали?

Но, может быть, это и хорошо. Пусть останется загадкой. Пусть будущие офицеры находят этот документ в архиве и удивляются: неужели такое правда было?

И кто-то скажет им: да, было. Однажды, в рождественскую ночь, военные следили не за врагами. А за Сантой.

Колдуэлл закончил писать. Перечитал документ. Всё правильно. Всё точно. Можно было бы использовать это для настоящей операции – настолько всё было профессионально.

– Готово, – сказал он. – Сержант, положите это в архив. Папка… – он задумался, – папка "Специальные операции". Гриф "Для служебного пользования".

– Слушаюсь, сэр, – Томас взял документ. Посмотрел на него. Улыбнулся. – "Объект Северный-1". Мне нравится.

Он ушёл.

Колдуэлл остался один за столом. Посмотрел на часы. Три тридцать. Ночь медленно двигалась к утру. Ещё два с половиной часа до конца смены.

Он думал о том, что только что сделал.

Он превратил детскую сказку в официальный документ. Зафиксировал несуществующий маршрут на бумаге. Сделал фантазию частью реальности.

Это было… странно.

И правильно.

Потому что иногда фантазия становится реальностью, если достаточно людей в неё верят.

Капрал Миллер обернулся от радара.

– Полковник, а можно вопрос?

– Конечно.

– Вы правда думаете, что это продолжится? Что дети будут звонить каждый год?

Колдуэлл задумался.

– Не знаю, капрал. Может быть. А может, это был один раз. Единственная ночь. Никто не знает будущего.

– Но вы составили план. Значит, надеетесь?

– Да, – просто ответил Колдуэлл. – Надеюсь.

Миллер кивнул и вернулся к работе.

Колдуэлл встал. Подошёл к большому экрану. Карта мира светилась в темноте. Зелёные точки – свои самолёты. Белые – гражданские рейсы. Всё спокойно. Всё под контролем.

Он посмотрел на эту карту и представил: а что, если бы на ней была ещё одна точка? Красная. Движущаяся по тому маршруту, который они нарисовали.

Что, если бы они действительно могли отслеживать Санту?

Что, если бы технология позволяла?

Может быть, когда-нибудь. Через годы. Когда компьютеры станут лучше, быстрее. Когда можно будет создать программу, которая покажет детям на экране: вот где Санта сейчас. Вот его путь. Вот он приближается к твоему городу.

Это было бы… волшебно.

Не настоящее волшебство. Техническое. Созданное людьми. Но от этого не менее важное.

Колдуэлл вернулся к столу. Взял ещё один лист бумаги. Начал писать заметки.

"Идея: создать программу отслеживания. Визуализация маршрута. Доступ для публики. Возможно через радио? Или телевидение? Нужно подумать."

Он писал, и мысли приходили одна за другой. Можно сделать трансляцию. Раз в час сообщать, где находится Санта. Можно пригласить диктора, который будет говорить детским голосом. Можно добавить музыку. Звуки бубенцов.

Это превратится в настоящее шоу.

Не маленькое, как сегодня – несколько звонков, несколько разговоров.

А большое. Для тысяч детей. Может быть, миллионов.

И всё начнётся отсюда. Из этой комнаты. Из этой ночи. Из одного телефонного звонка, на который он решил ответить по-другому.

Колдуэлл отложил ручку. Посмотрел на свои записи.

Может быть, это всё глупости. Может быть, ничего не получится. Может быть, утром он придёт домой, ляжет спать, проснётся и подумает: о чём я вообще думал? Какая программа? Какая трансляция?

Но сейчас, в три часа ночи, после сорока семи детских звонков, это казалось возможным.

Более того – необходимым.

Сержант Томас вернулся.

– Документ в архиве, сэр.

– Спасибо, сержант.

– Сэр, а можно я тоже что-то скажу?

– Говорите.

Томас сел на край стола.

– Я служу уже двенадцать лет. Видел разное. Хорошее и плохое. Но сегодня… сегодня был особенный день. Первый раз я почувствовал, что то, что мы делаем, имеет смысл не только военный. Понимаете?

Колдуэлл кивнул.

– Понимаю.

– И я подумал, – продолжал Томас, – что если бы каждый солдат мог хоть раз сделать что-то такое… что-то доброе, что-то, что помогает людям не воевать, а жить… мир был бы лучше.

– Мир всегда может быть лучше, сержант, – сказал Колдуэлл тихо. – Вопрос в том, готовы ли мы делать его лучше. Даже маленькими шагами. Даже такими странными способами, как отвечать на детские звонки про Санту.

– Я готов, сэр, – твёрдо сказал Томас. – Если в следующем году они позвонят снова – я буду здесь. И отвечу. Обещаю.

Колдуэлл посмотрел на него. Увидел в глазах серьёзность. Решимость. Веру.

– Спасибо, сержант.

Томас кивнул и вернулся на своё место.

Колдуэлл остался сидеть за столом. Он думал о словах Томаса. О том, что мир может быть лучше. О том, что каждый человек может сделать его лучше.

Маленькими шагами.

Одним ответом на телефонный звонок.

Одним решением не разрушить чудо, а сохранить его.

Он посмотрел на карту на стене. Красная линия маршрута. Путь, который они придумали сегодня. Путь, который, может быть, станет традицией.

Первый маршрут.

Северный маршрут.

Он взял карандаш и добавил на карте маленькую надпись в углу:

"24 декабря 1955. Первый маршрут. Полковник Г. Колдуэлл, сержант Томас, лейтенант Харрис, капрал Миллер, техник Джонсон и другие. Сорок семь звонков. Сорок семь детей. Один Санта."

Он отложил карандаш и улыбнулся.

Пусть это останется. Пусть кто-то через много лет найдёт эту карту и прочитает. И узнает, что однажды, очень давно, в рождественскую ночь, несколько военных сидели в комнате без окон и следили за Сантой.

И что это было не глупо.

Это было важно.

Телефон на столе молчал. Дети спали. Ночь текла медленно, неспешно, как река перед рассветом.

Где-то там, за стенами штаба, мир жил своей жизнью. Люди спали в своих домах. Дети видели сны. Родители проверяли подарки под ёлкой.

И никто не знал, что здесь, в этой комнате, родилось что-то новое.

Маршрут.

Идея.

Традиция, которая, может быть, переживёт их всех.

Колдуэлл откинулся на спинку стула и закрыл глаза.

Он чувствовал усталость. Глубокую, проникающую до костей. Но это была хорошая усталость. Усталость человека, который сделал то, что нужно было сделать.

Не потому, что приказали.

Не потому, что это было в инструкции.

А потому, что это было правильно.

Где-то вдали часы пробили четыре.

Ночь двигалась к концу.

Но маршрут остался.

Первый маршрут.

Тот, с которого всё началось.