Читать книгу Двойной укол - - Страница 2

Дождь хлестал по лобовому стеклу служебной «Шкоды», превращая улицы Твери в серые ленты. Следователь Тимур Булатов откинул подголовник, пытаясь отогнать сонливость после воскресного завтрака. За рулём сидел Игорь, его молодой напарник. Булатов тоже был молод – свой тридцатый день рождения он отметит ещё через год с лишним – но Игорь был совсем салага. Зато у него были права: Тимур терпеть не мог вождение.

– Труп у вокзала, – коротко сказал Игорь, поправляя зеркало заднего вида. – Водитель такси. Похоже на инфаркт.

Тимур кивнул, рассматривая улицы за окном. Дома в Заволжье, где он жил, казались ещё мрачнее под дождём. Может быть, поэтому жена так хочет в Москву, к «настоящей жизни». Хотя те же мысли у неё возникают и летом, когда Тверь хороша, деревья зелены, а свежий волжский ветер смягчает полуденный зной…

Он выключил эту мысль. Сейчас важнее было дело.

На парковке у железнодорожного вокзала уже стояла «скорая» и две полицейские машины. Под навесом собралась небольшая группа зевак, прижимая к лицу зонты. Игорь резко затормозил у жёлтой ленты.

– Вот он, – указал он на желто-белую «Ладу Гранта» с шашечками. – Геннадий Остапчук. Пятьдесят два года. Он там, внутри.

Тимур вышел из машины, подняв воротник пальто. Дождь тут же проступил на плечах. Подойдя к машине, он замер. Водитель лежал на полу, у водительского сиденья. Поза была странной: ноги подвернуты, руки засунуты в карманы пиджака. Лицо посинело.

– Мартынов, а ты уверен, что это сердце? – спросил Тимур, присев на корточки.

Игорь пожал плечами:

– Врач «скорой» так сказал. А что не так?

Тимур аккуратно оттянул манжету на левой руке таксиста. На запястье виднелись два синяка – чёткие, как от пальцев.

– Сдаётся мне, это не инфаркт, – тихо сказал Тимур. – Похоже, его удерживали силой.

Игорь удивлённо заморгал:

– Но зачем? Деньги в машине остались нетронутыми.

– Значит, это не грабёж, – Тимур достал блокнот. Написал: «4 октября. Труп таксиста. Признаки насильственной смерти: синяки на запястьях». – Нужно срочно в бюро СМЭ. Найдём патологоанатома, который разберётся.

Игорь покачал головой:

– Воскресенье, Тимур, кто там в чём разберётся?, – напарник говорил с ним как с маленьким ребёнком, и был, конечно, прав. – Отдохни хоть сегодня, а завтра заедем. Таксист никуда не убежит: он уже мёртвый.

Тимур посмотрел на часы. Было без десяти два. Лера наверняка уже накрыла стол к обеду, если сейчас ехать к патологоанатомам – он точно опоздает. Но в голове звучал голос отца, бывшего милиционера: «Следователь видит то, что скрыто от других. Иначе он просто клерк».

– Ладно, съездим завтра, – согласился Тимур. – Отвезёшь домой?

Они ехали обратно в Заволжье, а бесконечный дождь всё так же барабанил по крыше автомобиля. Зеркало заднего вида отражало фонари вокзала – такие же, как на их свадебном фото. Тимур и Лера сделали его шесть лет назад на одном из перронов. Тогда Тимуру было 22, а Лере – 19. Тогда в их жизни не было трупов и пустых обещаний. А сейчас даже дождь казался другим – холодным и безразличным.

Квартира на Вокзальной встретила Булатова запахом жареного мяса. Жена уже накрыла стол: отбивные, овощной салат, бутылка недорогого красного из «Пятерочки». По телевизору шёл сериал – Лера всегда смотрела СТС в выходные.

– Ты опоздал на час, – сказала она, не отрываясь от экрана. – Я уже проголодалась.

Тимур снял мокрое пальто, повесил на крючок у двери.

– Труп таксиста у вокзала. Не инфаркт, как думают.

Валерия резко выключила телевизор. Звук оборвавшейся музыки повис в воздухе.

– Ты даже в выходные не можешь отвлечься от работы? Для меня выходные начинаются в пятницу вечером.

Тимур сел за стол, взял вилку. Отбивная остыла, но он сделал вид, что не замечает.

– Может, поедем в Москву на выходные? Съездим к твоим родителям. Они давно зовут.

Валерия встала, начала собирать сумку. Движения были резкими, будто каждый жест – вызов.

– Зачем? Чтобы отец снова говорил тебе о переводе в столичное управление? Ты же не хочешь уезжать из Твери.

– Я хочу, чтобы ты была счастлива, – тихо сказал Тимур.

– Тогда выбери, – она застегнула сумку. – Москва или Тверь. Я устала жить в твоём провинциальном мире.

Дверь захлопнулась. Тимур остался один. На столе – нетронутая тарелка с отбивными. Он подошёл к стене, где висело их свадебное фото: Валерия в белом платье, он в костюме, оба смеются под дождём. Тогда дождь казался романтикой.

Ключи в замке зашуршали в девять вечера. Тот же звук, что и вчера, и позавчера. Но сегодня дверь открыла женщина с новым запахом духов и легким румянцем на щеках. Тимур знал: её румянец бывает только тогда, когда она нервничает.

– Где была? – спокойно спросил он, не отрываясь от ноутбука с материалами нового дела.

Лера сняла куртку и повесила её рядом с его пальто. И недовольным голосом ответила:

– У Нины. Смотрели сериал. А ещё мы купили большой флакон «Chanel No. 5» – не оригинал, конечно, реплика. Но мне нравится. А тебе как?

Жена подошла к Тимуру и поднесла к его лицу своё тонкое запястье. Пахло вкусно, хотя и не похоже на ту Леру, которую он знал.

– Интересный аромат, – дипломатично заметил Булатов. – Не слишком дорого вышло?

Лера вновь насупилась и коротко ответила:

– Не дороже денег. Хочу наконец пожить для себя.

Тимур молчал. Он видел, как её пальцы нервно сжимают цепочку на шее – подарок от него в прошлом году.

– Я не против, чтобы ты жила для себя, – мягко сказал он. – Но постарайся не уничтожить семейный бюджет.

Жена прошла в спальню, хлопнув дверью. Тимур остался в гостиной. Включил свет. Взял телефон и набрал номер начальника:

– Виталий Матвеевич, мне завтра нужен патологоанатом.

На другом конце провода послышался вздох:

– Булатов-Булатов… Тебе заняться нечем? Приходи завтра в кабинет, обсудим.

– Товарищ подполковник, простите, что беспокою на ночь глядя. Но в прошлый раз вообще какой-то алкоголик труп осматривал: мне кажется, он накатил уже на рабочем месте. Тут сложнее случай, нужен толковый кто-то…

– Ох, Булатов, – протянул в трубку подполковник Гордеев. – «От работы кони дохнут». Слышал такую присказку? Но ладно, твоё счастье. Меня тут обрадовали на неделе – в наше бюро СМЭ как раз завтра выходит новая женщина. Работала с ФСБ и другими службами, московская штучка. Белоголовцева, кажется, – поделился Виталий Матвеевич.

Гордеев ещё помолчал и добавил:

– Но ты её с утра пораньше нашей спецификой не пугай, ладно? Приезжай во второй половине дня со своим делом, ладно?

– Добро, Виталий Матвеевич, – коротко ответил Тимур.

– Добро. Отбой.

В трубке послышались гудки, а Тимур посмотрел на их свадебное фото. В темноте оно казалось чужим – будто это были два незнакомца, которые когда-то верили в счастливый конец.