Читать книгу Ковчег Чужака - - Страница 2

Если бы кто-то наблюдал, это выглядело бы как особенно яркий болид. Огненный шар, прочертивший меловую линию через полнеба от созвездия Лиры и рассыпавшийся на несколько фрагментов над безлюдными таёжными просторами Восточной Сибири. Основная масса, пылая, ушла за горизонт. А один небольшой, но очень плотный обломок, замедлившись в плотных слоях атмосферы, описал плавную дугу и приземлился. Не упал – именно приземлился, с глухим, но не катастрофическим ударом, в середине старого, высохшего лесного болота, подняв фонтан торфа и искорёженных корней.

Корабль (если это слово ещё было применимо к куску сплавленного металла и кристаллических структур размером с грузовик) не взорвался. Он шипел и потрескивал, остывая под лёгким моросящим дождём. По его оплавленным бокам ещё бегали сизые молнии чужой энергетики, выжигая на мхе причудливые узоры.

Внутри, в единственной неповреждённой сферической капсуле, в кромешной тьме, активировались аварийные протоколы.

«…Запись бортового журнала. Цикл 14 789… Попытка перехвата Предтечи провалена. Удар по корпусу… Системы жизнеобеспечения носителей… отказ. Корабль-носитель… разрушен. Капсула спасения… активирована. Цель… достигнута. Планета третьего типа, биосфера… активна. Присутствие Предтечи… подтверждено. Уровень угрозы… критический. Протокол "Последнее Предупреждение"… инициирован. Поиск совместимого сознания… начат. Шансы… минимальны.»

Мыслительные цепи ИИ, сжатого до базовых функций, лихорадочно сканировали окрестности. Радиосигналы. Примитивные цифровые сети. Биологические сигнатуры. Миллиарды, триллиалы точек данных. Шум. Хаос. Нужен был проводник. Носитель. Шанс.

В это же время, в пятидесяти километрах к югу, в посёлке с говорящим названием Таёжный, шестнадцатилетний Артём Надеждин проигрывал своё ежевечернее сражение. Сражение за тишину.

– Опять в своей берлоге?! – донёсся из кухни сиплый голос дяди Геннадия. – Дрова ты хоть поколол? Нет? А на что мы завтра печь-то будем, на твои умные книжки? Надеждин… На тебя надеяться – себя не уважать!

Артём, зажав наушники потуже, уткнулся носом в экран ноутбука. На нём была открыта сложная схема гипотетического плазменного двигателя с форума любителей космонавтики. Он её не до конца понимал, но красивая логика линий и формул успокаивала. Здесь всё подчинялось законам. Здесь не было дяди Геннадия, вечно пахнущего дешёвым табаком и разочарованием, и этого тягостного чувства, что ты – ошибка, случайно задержавшийся гость в чужой, недовольной тобой жизни.

– Слышь, археолог! – Дверь в его каморку, бывшую кладовку, с треском открылась. На пороге стоял Геннадий, подпирая косяк. – Спутник упал, говорят, в районе Чёртова Болота. Мужики с лесопункта собираются на рассвете смотреть. Пошлишь, а? Метеориты эти… драгметаллы в них бывают. Нашли кусок – продадим. Тебе хоть новые труселя куплю.

Артём сдержал вздох. «Драгметаллы». Дяде всегда мерещилась лёгкая добыча: то клад, то золотая жила, то вот внеземной лом. Реальность в виде тяжёлой работы на лесоперерабатывающем комбинате его не устраивала.

– Я завтра… проект доделываю, – буркнул Артём, не отрываясь от экрана.

– Какой ещё проект?! В космонавты готовишься? – Геннадий фыркнул. – Твой проект – дрова поколоть и не отсвечивать. Ладно, варись в своём соку. А я с мужиками поеду. Авось повезёт. Хуже-то не будет.

Он захлопнул дверь. Артём снял наушники. В комнате повисла тишина, нарушаемая только гулом старого холодильника на кухне. «Надеждин…» От этой фамилии сводило зубы. Он посмотрел на запотевшее окно, за которым хлюпала осенняя слякоть. Спутник? Скорее всего, просто метеорит. Но… космос. Даже кусок оплавленного камня из космоса был чем-то бесконечно более значимым, чем всё, что его окружало здесь.

Он потянулся к полке, где между учебниками по физике и потрёпанным томиком Брэдбери лежала старая, советская бинокль-призму. Дядя называл её «археологическим экспонатом». Может, стоит всё-таки… Нет. Идти с дядей и его выпивающими друзьями на поиски «драгметаллов» – унизительно. Он отбросил мысль.

А в это время в болоте, внутри капсулы, ИИ сделал свой выбор. Среди рёва данных, среди сигналов военных частот, телевышек и миллионов смартфонов он поймал слабый, но чистый луч. Нешифрованный спутниковый интернет-канал, которым пользовалась метеостанция. А через него – локальную сеть. И в ней – одинокий, активный цифровой отпечаток. Не взрослый, занятой прагматичными задачами разум. Подросток. Любопытный. Голодный до знаний. Искатель. Риск огромен. Совместимость под вопросом. Но вариантов нет.

«…Цель… изолирована. Подключение… осуществляется. Протокол установления контакта… подготовлен. Передача данных о Предтече… приоритет. Выживание вида… зависит от успеха.»

ИИ послал первый, осторожный зондовый пакет. Не сообщение. Просто невинный цифровой крючок, замаскированный под случайный сбой в сети, ошибку в данных метеостанции. Пакет полетел через спутник, ретранслятор, в хлипкую сеть посёлка Таёжный и растворился в эфире, ожидая, когда его обнаружит чей-то компьютер.

На следующий день дядя Геннадий укатил на видавшем виды «Уазике» с мужиками. Артём, оставшись один, наконец, вышел на крыльцо, вдыхая холодный, промозглый воздух. Небо было затянуто свинцовыми тучами. Где-то там, на севере, упала «падающая звезда». Возможно, обломок какого-то спутника. Возможно, просто камень.

Он поднёс к глазам бинокль, навёл на север. Ничего, кроме бесконечной серой стены тайги. Тишина. Скука. Тоска.

Вернувшись в комнату, он увидел на экране ноутбука странное сообщение в консоли командной строки, которая сама собой открылась. Обычно такое бывало при глюках со связью. Но сообщение было не на русском и не на английском. Это была какая-то тарабарщина из символов, напоминающая двоичный код, перемешанный с иероглифами. В самом низу, однако, мигал курсор, будто приглашая ввести ответ.

«Чёрт, вирус какой-то», – подумал Артём и потянулся, чтобы выключить ноутбук. Но рука замерла. Среди хаоса символов ему показалось, что он улавливает знакомую логику, структуру. Как в той самой схеме двигателя. Что-то в этом было… математически красивое.

Он ткнул пальцем в клавишу Enter.

Экран погас на секунду, а потом вспыхнул ослепительно-белым светом. Из колонок раздался не звук, а скорее вибрация, низкочастотный гул, от которого задребезжала кружка на столе. Артём вскочил, заслоняясь рукой от света.

– Что за…?!

Гул стих. На экране, на фоне чёрного космоса, проступили два слова на чистом, правильном русском. Слова, которые перевернут всё.

ОБНАРУЖЕН ПРЕДТЕЧА.

УГРОЗА ВЕЛИКА.

А где-то на краю болота, уже слыша гул приближающихся моторов «Уазика» дяди Геннадия, сфера в своей капсуле тихо щёлкнула, и её корпус, казавшийся монолитным, раскололся по невидимым швам, обнажив идеально гладкую, матово-серебристую внутреннюю поверхность. Она была готова к контакту. Физическому.

Прибывшие «метеоритные охотники» первым делом нашли глубокую воронку, заполненную коричневой водой, и несколько обломков, похожих на оплавленный шлак. Никаких драгметаллов. Дядя Геннадий, плюнув, уже собирался открывать первую бутылку, чтобы «согреться», когда его приятель, по кличке Медведь, прокричал с края камышей:

– Ген, иди сюда! Здесь штуковина!

Той «штуковиной» была сфера. Она лежала в мягкой подушке изо мха, как будто её бережно туда положили, а не сбросили с неба. Она не выглядела обгоревшей. Она была совершенной. Мужики обступили её в благоговейном, пьяноватом молчании.

– Во даёт… – прошептал Медведь. – Это ж не спутник. Это… НЛО, блин!

– Тише ты! – шикнул Геннадий, но в его глазах зажглась уже иная, не шальная, а жадная надежда. – Это… это технология! Государственная, наверное. Надо… надо сообщить. Нам же премию дадут!

Он и не подозревал, насколько он прав. И насколько он ошибается. Сфера лежала безмолвно, храня в себе мёртвых пилотов, историю погибшей расы и единственное предупреждение для человечества, которое только что получил в своей каморке паренёк по фамилии Надеждин. Паренёк, который сейчас трясущимися руками пытался перезагрузить ноутбук, надеясь, что ему всё это приснилось.