Читать книгу Ковчег Чужака - - Страница 3

Перезагрузка не помогла. Сообщение «ОБНАРУЖЕН ПРЕДТЕЧА. УГРОЗА ВЕЛИКА» теперь было не на экране, а на сетчатке глаз Артёма. Оно горело в его мозгу, как клеймо. Он выдернул из розетки не только ноутбук, но и уродливый, пыльный модем, через который в посёлок пробивался хлипкий интернет.

Тишина. Только бульканье воды в батареях и завывание ветра за стеной.

«Глюк. Сбой. Кривая прошивка. Хакерская шутка», – лихорадочно перебирал он варианты, пытаясь загнать панику обратно в подвал сознания. Но хакеры в его забытом богом посёлке были реже, чем слоновьи парады. А эти слова… «Предтеча». Звучало как из какой-то древней космической мифологии, которую он читал в старых книжках. И «угроза»… Не «вирус», не «троян», а именно «угроза».

Его мысли были прерваны диким рёвом двигателей и хлопаньем дверей во дворе. Вернулся дядя. Артём напрягся, ожидая привычного шума, пьяных криков и стука бутылок. Но вместо этого послышались приглушённые, взволнованные голоса и тяжёлые шаги по скрипящему крыльцу.

– …Тихо ты, идиот! Не ори на всю деревню!

– Да я не ору, Ген! Я ж говорю – это ж надо сразу звонить! В ФСБ, что ли?

– В ФСБ?! Ты с ума сошел? Они приедут, всё заберут, а нам – бумажку с печатью и по щам! Нет, надо думать…

Артём прильнул к щели в неплотно прикрытой двери. В кухне, кроме дяди Геннадия и его постоянного напарника Медведя, были ещё двое мужиков с лесопункта. Все они стояли вокруг кухонного стола, на котором лежала… Она.

Сфера.

Она была размером с баскетбольный мяч, но на этом сходство заканчивалось. Её поверхность не была ни металлической, ни пластиковой. Она казалась матовой, бархатистой, поглощающей свет, отчего её серебристо-серый цвет выглядел глубоким, как омут. На ней не было ни швов, ни заклёпок, ни следов копоти. Она была идеальной. И от этого – пугающе чужой.

– Гладкая, блин, как попа младенца, – прошептал Медведь, не решаясь прикоснуться.

– Весит… да как перо! – сказал один из лесорубов, осторожно поднимая её. – Не по весу, мужики. Совсем не по весу.

Дядя Геннадий ходил кругами, нервно потирая ладони.

– Так… Так… Значит, нашли. Артефакт. Технология. Надо сбыть.

– Кому? – хрипло спросил Медведь. – Колеге из гаража, который магнитофоны чинит? Да он обос…

– Не колхозить! – отрезал Геннадий, но в его глазах читалась та же растерянность. – Надо… спецов найти. Чёрных археологов, что ли. В интернете…

При этих словах он невольно глянул в сторону комнаты Артёма. Их взгляды встретились через щель. Артём отпрянул, но было поздно.

– А! Самый наш компьютерный гений! – с неприятной, вымученной бодростью в голосе сказал дядя. – Выходи, племянник, посмотри на диковинку. Можешь, фотку сделать, в инет выложить, спросить, что это?

Артём, сжавшись внутри, вышел. Его взгляд прилип к сфере. Она была безмолвна, но он чувствовал её. Та же странная, математическая гармония, что и в том сообщении. Только в тысячу раз сильнее. И ещё… тихое, едва уловимое жужжание на грани слуха. Или ему так только казалось?

– Ну? – дядя ткнул пальцем в сторону артефакта. – Говори, умник. Че молчишь? Инопланетный корабль?

Мужики засмеялись нервным, отрывистым смехом. Артём почувствовал, как кровь бросается ему в лицо. Унижение, знакомое до боли, смешалось с диким, иррациональным желанием защитить эту штуку от их грязных рук и глупых шуток.

– Это… вероятно, спутниковый маяк, – выдавил он, глядя в пол. – Или контейнер для образцов. Капсула. Трогать её… может быть опасно. Радиация.

Последнее слово подействовало магически. Лесоруб, державший сферу, ахнул и чуть не выронил её, но в последний момент удержал, лицо его побелело.

– Геннадий! Ты чего мне в руки суёшь радиоактивную хрень?!

– Да откуда ей быть радиоактивной, болван! – огрызнулся дядя, но и он отступил на шаг. – Он просто…

В этот момент сфера подмигнула.

От неё во все стороны на долю секунды разошлись концентрические круги мягкого, голубоватого света, словно от брошенного в воду камня. В воздухе запахло озоном и чем-то ещё – сладковатым, как миндаль, и холодным, как металл.

В кухне воцарилась мёртвая тишина. Даже дядя Геннадий онемел, уставившись на артефакт выпученными глазами.

А Артём, сам не понимая, что делает, шагнул вперёд. Его рука, будто движимая собственной волей, потянулась к сфере.

– Артём, не трожь! – рявкнул дядя, но было поздно.

Пальцы коснулись поверхности.

Она была не холодной и не тёплой. Она была… правильной. Идеально соответствующей температуре его кожи. И в ту же секунду в его голове, тихо и чётко, прозвучал голос. Не мужской и не женский. Голос чистой, безэмоциональной логики.

«Сканирование. Совместимость… приемлема. Установление базового контакта. Носитель Артём Надеждин. Приоритетная цель: передача данных о Предтече. Угроза выживанию вашего вида – критическая.»

Артём отшатнулся, как от удара током. Он схватился за голову. Голос стих, но в нём осталось присутствие. Чужая внимательность, изучающая каждый его нейрон.

– Что? Что с тобой? – дядя схватил его за плечо.

– Я… я ничего, – прошептал Артём, отводя взгляд. Он не мог выдать себя. Не мог. Это было слишком… безумно. – Просто… статическое электричество. Сильное.

– Вот чёрт! – выдохнул Медведь. – Ген, всё, я смываюсь. Хватит с меня твоего космического хлама. И радиации, и молний… Ищи другого лоха.

Он, не глядя на остальных, выбежал из кухни. За ним, бормоча что-то невнятное, потянулись и двое лесорубов. Через минуту во дворе затарахтел мотор, и «Уазик» умчался прочь.

В кухне остались дядя Геннадий, Артём и сфера, лежащая на пластиковой скатерти в цветочек.

Дядя посмотрел на племянника, потом на сферу. Жажда наживы в его глазах медленно гасилась холодным страхом.

– Вот ведь незадача… – пробормотал он. – Теперь они по всему посёлку разнесут. Все узнают. Приедут… кто угодно.

Он помолчал, размышляя. Потом твёрдо ткнул пальцем в Артёма.

– Ты. Ты с этим разберёшься.

– Я? – Артём не понял.

– Да, ты! Ты же умный. Компьютерный. Эта штука… она с тобой как-то связалась, я по глазам вижу. Не ври. – В голосе дяди сквозила не привычная злоба, а усталая, вынужденная решимость. – Она у тебя. Прячь. Разбирайся. Если это технология… может, деньги какие выжмешь. Тихо. А если опасность… то и отвечать тебе.

Он повернулся и пошёл к выходу, на ходу доставая пачку сигарет.

– Я… пойду. Протрезвею. И подумаю.

Дверь захлопнулась. Артём остался наедине с артефактом.

Он осторожно подошёл, сел на стул напротив. Сфера лежала безмолвно, просто неземной предмет на кухонном столе, рядом с солонкой и хлебницей. Сюрреализм ситуации давил на него.

– Что ты такое? – тихо спросил он.

В ответ в его сознании снова возник голос, но теперь менее резкий, более адаптированный.

«Я – аварийный искусственный интеллект корабля-разведчика цивилизации Айя. Корабль разрушен. Экипаж погиб. Моя миссия – предупредить следующую разумную форму жизни об угрозе, известной как Предтеча. Паразитическое сверхсознание. Оно здесь. Оно уже началом процесс инфицирования. Ваш вид в опасности.»

Артём слушал, и леденящий ужас медленно сползал по его спине. Это не было взломом. Это было… реальностью. В миллион раз более чужой и страшной, чем самая жуткая жизнь в посёлке с дядей Геннадием.

– Почему я? – выдохнул он. – Почему не правительство? Не учёные?

«Ваш цифровой след показал высокий потенциал когнитивной адаптации. Вы были доступны. Время – критический ресурс. Предтеча действует быстро. Социальные институты вашего мира будут потрачены время на сомнения, бюрократию, поиск выгоды. У вас… меньше предрассудков. И больше причин искать выход.»

«Причин искать выход». Эвфемизм для «несчастной жизни», подумал Артём с горькой иронией. Выход из посёлка, из этого дома. И теперь ему подсунули выход из… апокалипсиса.

Он посмотрел на свои руки. Они дрожали. Потом он посмотрел на сферу. Она была тихой, но в её молчании чувствовалась бездна знаний, технологий, истории целой погибшей цивилизации.

– Что мне делать? – спросил он, и в его голосе впервые прозвучала не детская растерянность, а тяжесть взрослого решения.

«Первое. Скрыть меня. Второе. Учиться. Третье. Готовиться. Я передам вам знания. Вы будете интерфейсом между моими технологиями и вашим миром. Вы должны создать щит. Пока не поздно.»

Артём Надеждин, подросток, на которого нельзя было надеяться, медленно кивнул. Он встал, взял старый, засаленный рюкзак для школьных учебников, аккуратно положил в него неземную сферу. Она была невероятно лёгкой. Он застегнул молнию.

Задача была ясна: спасти мир. Начинать предстояло с того, чтобы спрятать этот рюкзак от пьяного дяди. Что ж. Хоть какая-то конкретика.

Он пошёл в свою комнату, неся в рюкзаке груз, который был тяжелее любой гири. Груз чужой надежды. И свою собственную, едва теплящуюся, но уже не угасающую искру.