Читать книгу Спички. Дневник хлорофитума - - Страница 7

Ветер задул за шиворот, заставив съежится от холода. Я вынырнул из реки собственных мыслей, сидя на лавке. Правая ноздря сопела, спекшаяся кровь мешала вздохнуть, с трудом пропуская живительный вдох. Голова немного кружилась. Я, словно рыба, хватал воздух ртом, но не мог надышаться. Кожа на губах стягивалась, порываясь треснуть.

Как-то, мне стало не хорошо. Подташнивало.

В этот момент, из бассейна вышла полноватая, низкая девушка, с тонкой сигаретой в бордовых губах, старательно отыскивающая что-то в спортивной сумке. На вид ей было не более двадцати пяти. Голову прикрывал темный, шерстяной платок.

Чересчур нервно застегнув сумку и бросив ее в ноги, девушка воткнула руки в карманы, чтобы еще раз перепроверить их, но в этот момент увидела меня.

– Жига есть?

Я отрицательно покачал головой, слегка прихлопнул по карманам и, прижав пальцами правой руки к боку, почувствовал какой-то комочек. Это был самый обычный коробок, невесть откуда взявшихся, спичек.

– Спички.

– Можно?

Я кивнул.

Девушка, с невероятной ловкостью, подожгла спичку на ветру, и сделав укрытие из собственных ладоней, закурила.

– Ты лучше в карманах ничего не оставляй, – сказала она протягивая коробок.

– Спички?

– Жигу же спиздили, – ответила та приглушенно, щуря глаза от дыма.

Я промолчал.

– У тебя тут. Что-то. На щеке.

Придерживая дымящуюся сигарету, она, безымянным пальцем провела по собственной скуле, опускаясь к крылу носа.

Я молча потер пальцами, стараясь не натягивать кожу вокруг.

– Один хуй ни че не изменилось, – прогундела та сквозь дым.

Сев на корточки и порывшись в сумке, при этом держа сигарету в зубах, она нашла влажные салфетки и протянула мне пару штук.

– Ладно. Сеструхе привет.

Я смотрел ей вслед, пока силуэт полностью не растворился в темноте.

Естественно, она мне знакома, но не могу вспомнить имя. То ли Света. То ли Соня. Не помню. Хотя и в тот момент меня не сильно это и волновало. Ведь зачем запоминать сотни ненужных имен, когда давным-давно придуманы местоимения. Даже название говорит само за себя: Местоимение – вместо имени.

Плетясь домой по-самому короткому маршруту, пролегающему через парк “Победы”, я шагал вдоль “Нефтяника”, пытаясь переварить то грустное повидло воспоминаний, больше склоняющихся в ностальгию, чем в обычные рядовые отрывки прошлого, сжимая в кулаке, но стараясь не раздавить, коробок.

Уголки жесткого картона ощутимо врезались в мягкую кожу, продавив крошечные, белесые канавки. Капиллярная кровь, явно проигрывающая напору, слегка обжигала все вокруг, уговаривая пальцы, хотя бы на долю секунды, ослабить хватку. Но пальцы не поддавались, завороженно слушая запретные сказки.

Сказки, которые я сам же себе и запретил.

Единственное, что мне тогда хотелось, так это опять нырнуть в то теплое болото собственной мочи, являющееся частью моего прошлого, от которого я бы с радостью избавился и забыл бы навсегда.

– Арина, Арина… Единоличница ты херова… – печально выдохнул я, пряча коробок обратно в карман.