Читать книгу Страсть в наследство - Ксения Каретникова - Страница 3

– Всем спасибо! Все свободны! – произношу я, встаю из-за стола и резко направляюсь к выходу. Мне не терпится скорее покинуть зал заседания.

Ненавижу все эти совещания. До зубного скрежета. До нервного тика. А особенно ненавижу собрания акционеров, на котором – да на каждом – Иван Евграфович не упускает возможности с иронией подметить, что я ещё «зелен» – рано мне, видите ли, сидеть в кресле директора, на которое он метит сам… Советы даёт постоянно. Намекает, что он справится лучше, предлагает передать ему право на наши с братом акции. Вот ещё! Это наш семейный бизнес, и если бы не дефолт девяностых, хрена с два бизнес стал акционерным. Вынужденное решение отца, которое спасло семейное дело.

На простые совещания дядя Ваня – как просит сам Иван Евграфович себя называть – не приходит. Но требует отчетов. Я бы давно послал его на все буквы алфавита, но он акционер с большим пакетом акций. И я не имею права отказать. Вот и сейчас тороплюсь отправить ему по почте отчёт. И дело не в том, что я просто хочу отстреляться. Пожаловаться хочу. На протежированного дядей Ваней нового поставщика, из-за которого, собственно, и состоялось внеплановое совещание. И мы приняли решение разорвать контракт, причем получится это сделать без выплат неустойки… Лазейки в договорах найти можно всегда, главное – знать, где искать.

По пути к кабинету меня пытаются несколько раз тормознуть всевозможные начальники отделов. Но я отмахиваюсь, отвечая, что нет времени, решайте сами, а если не можете – оформляйте все в письменном виде. Чашка кофе – вот что мне сейчас надо. Остальное подождёт.

В приемную одновременно со мной заходит Елена Александровна. Некогда она была секретаршей отца, теперь – моя. Все усмехаются, что она досталась мне по наследству. Лет ей уже шестьдесят, давно пора на пенсию. Но у меня трепетное отношение к этой женщине, помню её, ещё когда был пацаном. Да и с работой она справляется, даже все современные технологии освоила. Видел я тут ее страницу в Инстаграмме. А какой кофе она варит! Никто не сравнится.

– Доброе утро, Руслан Алексеевич, – с улыбкой здоровается она, на ходу стягивая с тонкой шеи полупрозрачный шарфик и пристраивая черный пакет на свой стол. – Кофе с корицей?

– Доброе, да, жажду вашего фирменного кофе, – улыбаюсь я в ответ и толкаю дверь своего кабинета.

Здесь темно. Жалюзи опущены. Медленно подхожу к окну и вскоре впускаю яркий солнечный свет в просторное помещение.

Сажусь в кресло, включаю компьютер. Когда он загружается, открываю документ и быстро печатаю отчёт Евграфовичу, во всех красках расписывая нюансы и возникшие проблемы. Пусть знает, кого советовать.

А может он специально его подсунул, этого поставщика? Чтобы потом обвинить меня в оплошности и некомпетентности как руководителя?

А что, твою мать, может. Но и я уже кое-чему научился.

Найти новых поставщиков не проблема. Две страницы формата А4 желающих. Но теперь пусть их сначала проверит мой человек. Надежный. Это я тоже указываю в отчёте.

Стук в дверь. Я громко отвечаю:

– Войдите! – и тут же в кабинете появляется Елена Александровна. С подносом в руках. На нем призывно дымится чашка с кофе. И волшебный запах заполняет пространство. Но не только кофейный и коричный, ещё и сдобный.

– Я вам тут ещё круассан принесла. Сама пекла, – женщина широко улыбается, ставит поднос на стол передо мной. Елена Александровна часто меня балует своей выпечкой. Вкусной, домашней.

– Спасибо, – киваю я.

Она опять улыбается и покидает кабинет. А я, отправив документ по почте, приступаю к завтраку.

Как только я делаю последний глоток кофе, слышу сигнал телефона. Достаю его из кармана. Звонит Ромка, и я сразу снимаю трубку.

Но вместо приветствия слышу вопрос:

– Ты ее нашел?

– Кого?

– Дану.

Я закатываю глаза и начинаю злиться… У меня появляется желание запустить телефон в стену! Дана, Дана, Дана… Сколько можно?

– А она разве потерялась?

– Я же тебе говорил… Ее надо найти. Ей сейчас плохо, одиноко…

– Рома! – не сдерживаясь, рявкую я, но во время беру себя в руки. Раз. Два. Три. Четыре. Пять… Десять. Не стоит срываться на брата. Последствия могут быть ужасные.

Я набираю в лёгкие побольше воздуха и уже спокойно спрашиваю:

– Где ее искать прикажешь?

– Там, где цветут каштаны, – отвечает брат.

Твою ж!

– А подробнее?

– Это все, что я знаю, – с грустью отвечает брат и кладет трубку. Сжимаю телефон в руке, замахиваюсь. Но, за секунду передумав, резким движением смахиваю чашку со стола. Она звонко падает на пол и разбивается. В кабинет тут же влетает Елена Александровна. Смотрит внимательно сначала на меня, потом – на разбитую чашку. После чего молча собирает осколки и уходит.

А я откидываюсь на спинку стула. Зря психанул. Это уже не первая чашка. И не только чашка. И не только на работе. Домработница Нина уже несколько сервизов сменила…

И все из-за этой Даны, чей образ преследует не только брата, но уже и меня… Но фишка в том, что никакой Даны в природе не существует. Она – плод воображения моего брата. Причем такой, сука, навязчивый, продуманный. Сначала она была знакомой Романа, потом тайной возлюбленной. Затем она вроде как ответила брату взаимностью и даже стала его женой… И рассказывает об этом Ромка так реалистично!

Он болен – этим я себя успокаиваю. Болен с рождения, и эта болезнь спровоцировала стрессы, депрессии. Вследствие чего, скорее всего, и появилась Дана. Отец быстро смирился с этим. Велел и мне. Так что пусть Рома и дальше живёт в своем иллюзорном мире. Там ему хорошо, спокойно… Было, во всяком случае. Пока он с чего-то не решил, что вымышленную Дану надо начать искать. Собственно, первое заявление об этом и стало причиной моего, а потом и Ромкиного срыва.

Надо искать! Там, где, сука, цветут каштаны!

Рывком встаю с кресла, подхожу к стеллажу и открываю потайную дверцу. На небольшой скрытой полке стоит коньяк и две рюмки. Всегда держу это на всякий случай.

Наливаю коньяк в рюмку. Принюхиваюсь. Один его запах слегка успокаивает. А пара глотков – тем более. Сажусь, но не в кресло, а на небольшой диван. И при моем приземлении неожиданно включается плазма.

– Девушка ничего о себе не помнит… – слышу я и невольно смотрю на экран, висящий на стене напротив.

Твою ж… Мать! Не может быть!

Меня глючит? Нет! Коньяк хоть и выпит, но совсем немного… Да и подобных галлюцинаций у меня никогда не было… Не заразился же я от брата за столько лет.

Я трясу головой, а потом резко встаю и подхожу ближе к плазме. Глазам верю с трудом, но…

– Если вы узнали эту девушку, свяжитесь с нами по телефону, указанному ниже, – сообщает голос за кадром и замолкает. На экране женское лицо крупным планом и не менее крупные цифры городского телефона. Но я не успеваю его запомнить, взгляд не отпускает девушку, так и вожу глазами по ее лицу…

Это она, черт ее дери! Она. Узнаю ее из тысячи. Глаза, улыбку… Ромка писал ее разной. В эмоциональном плане. Чаще с грустной улыбкой. Вот как раз с такой, с какой она смотрит сейчас с экрана…

А за ней, да что за фигня, цветущая ветка каштана!?

Да быть такого не может!

Что происходит?

Сюжет резко заканчивается.

Выключаю плазму, нажав на кнопку сбоку экрана. Выпиваю еще коньяка и в полушоковом состоянии возвращаюсь к столу, плюхаюсь в кресло.

Мысли скачут. Хаотично. Дико. А рука, держащая на весу рюмку, начинает дрожать. Допиваю коньяк, ставлю пустую емкость на стол, рядом с мобильником. Смотрю на аппарат. И через секунду, найдя номер в записной книжке, прислоняю телефон к уху.

– Здравствуй, Саша, – здороваюсь я с тем самым надёжным человеком и без прелюдий перехожу к главному: – Сейчас по телевизору показывали сюжет про девушку, потерявшую память. Мне надо, чтобы ты узнал о ней все, что сможешь…