Читать книгу Мера любви. Избранное - Лариса Захарова - Страница 11

Видела болезни и усталость,

А не круг трагических вопросов.

И нередко мною забывалось,

Что отец – писатель и философ.

Я одно девчонкой понимала:

В справедливом гневе был неистов,

И казалось – это очень мало,

Что в двадцатом был он коммунистом.

То, что врач он, – с детства было ясно,

Что в войну больницу спас от белых

И за то, что стал лечить он красных,

Только чудом спасся от расстрела.

Мой отец!

Порой я обижалась

На твои «придирки» и «капризы»,

И казалось – это очень мало,

То, что не терпел ты компромиссов.

Старенький, седой, бородка клином…

Скорбный взгляд и боль могла постичь я.

За страданьем, тягостным и длинным,

Твоего не видела величья.

Сколько было воздуха степного!

А тебе для вздоха не хватало…

Мой отец!

Увидела иного

Лишь теперь, когда тебя не стало.

Слезы, запоздалые упреки,

Сожаленья – все теперь напрасно…

Так приходит свет от звезд далеких

Лишь тогда, когда они угаснут.