Читать книгу Мера любви. Избранное - Лариса Захарова - Страница 8

От рожденья к смерти – путь немалый,

И, беря его за образец,

Знаем мы, что если есть начало,

То в конце предвидится конец.

Все привычно в этом распорядке,

Только путь в поэзии – другой.

Если я спешу к своей тетрадке —

Значит, стих, что был еще в зачатке,

Поразил последнею строкой.

Он, что не успел еще родиться, —

Лишь птенец в насиженном яйце,

Ну а мысль – живою взрослой птицей

Воспаряет сразу же в конце.

И строка, что в сердце зазвучала,

Вдруг затронет новые сердца…

Так стихи мы пишем – не сначала,

А идем к началу от конца,

И, любя, страдая, ненавидя,

Лишь с бумагой чистою вдвоем,

Прошлое-грядущее провидим

Мы своим таинственным чутьем.

Но печальны наши размышленья,

Словно беспросветной ночи мгла.

Зло. Жестокость. Войны. Преступленья.

Низкие и подлые дела…

Даже голос совести не слышен,

И, не зная, наш удел каков,

Мы творим, творим четверостишья

Наших бед, ошибок и грехов.

А насколько праведнее, краше,

Чище жили б на своем веку,

Если бы в поэме жизни нашей

Знали мы последнюю строку!