Читать книгу «Эта песня в душе моей сызмальства…» - Леонид Терёхин - Страница 23

Трав пожелтевших постигаю лепет,

приникнув к влажной от росы земле…

Зимою легче пишется о лете,

а летом почему-то – о зиме.

На эти травы упадут снежинки,

деревья в мрамор закует мороз,

украсят окна голубые жилки,

и заметет поземка след борозд,

шальная вьюга над равниной плоской,

как кобылицы, будет мчать и ржать…

И будем вспоминать мы лето в прошлом

и с нетерпеньем будущего ждать.

И так всегда сквозь время и пространство

мы с радостью утраченное ждем,

в непостоянстве видим постоянство

и в ожиданье нового живем.