Читать книгу «Эта песня в душе моей сызмальства…» - Леонид Терёхин - Страница 43

Крылом журавлиным всё реже

мне машет издалека

ушедшее лето… И свежесть

я пью, как из родника.

Ни васильками, ни осами

меня не встречают поля,

неровно в мозаику осени

вписалась тропинка моя