Читать книгу Узел сердец (1). Чужая во снах - Марина Андреева - Страница 6

Я проснулась от холода. Глубокой, пронизывающей сырости, которая пробиралась сквозь спальный мешок и заставляла зубы стучать. В гроте было темно, только слабое тление углей в костре бросало дрожащие тени на стены. Кая не было на его вахте у входа.

Сердце ёкнуло, дикий, иррациональный страх сковал грудь. Он ушёл? Бросил?

Я резко села, роясь в темноте. Булочка на моих ногах жалобно пискнул.

– Тихо, – прозвучал низкий голос прямо рядом со мной.

Я вздрогнула, обернулась. Он сидел в углу грота, спиной к стене, ноги подтянуты, руки обхватывали колени. Он смотрел не на меня, а в потухшее кострище, но в его позе не было расслабленности спящего. Он был собран, как пружина. Или как человек, ожидающий удара.

– Ты не спал? – прошептала я, сглатывая ком в горле.

– Не вышло, – коротко ответил он. Потом, после паузы, добавил: – Холодно. Подкинул бы дров, но последние пошли на ужин. Рассвета ждать.

Я закуталась в мешок плотнее, смотря на его силуэт. Тишина между нами была густой, живой. Не неловкой, а тяжёлой. Он дышал ровно, но слишком осознанно, как будто контролировал каждый вдох.

– Кошмары? – сорвалось у меня прежде, чем я успела обдумать.

Он медленно повернул голову. В полумраке его глаза были всего лишь тёмными впадинами.

– Не твоё дело, – сказал он беззлобно, просто констатируя факт.

– Знаю, – призналась я, не отводя взгляда. – Просто… я знаю, каково это – нести груз, который, как тебе кажется, ты заслужил.

Он замер. Казалось, даже дыхание его остановилось.

– А откуда тебе знать? – спросил он, и в его голосе впервые прозвучал не отстранённый интерес, а что-то острое, почти враждебное.

Я посмотрела на полоску бледнеющего неба за пределами грота.

– У каждого в прошлом есть своя долина Странников. Место, где потерял что-то, что уже не вернуть.

Он не ответил. Просто снова уставился в пепел. Молчание снова натянулось, но теперь в нём было нечто иное. Не пустота. Признание. Признание того, что мы оба понимаем язык этой тишины.

– Долина – впереди, – наконец произнёс он тихо, почти неразборчиво. – Спи. Я посижу.

Он не предлагал встать на вахту. Он просто заявлял факт: он не спит. И будет сидеть. Это было не рыцарство. Это была необходимость. Его собственная.

Я снова улеглась, повернувшись к нему спиной, но сон не шёл. Я лежала и слушала его тихое, контролируемое дыхание где-то позади. Это было странное, мучительное чувство – близость к человеку, который был отгорожен толщей стенами, чем этот каменный грот. Но в этих стенах, как я теперь понимала, были трещины. Его признание, вырвавшееся вчера у костра, было не снесённой стеной, а именно трещиной – узкой, тёмной, ведущей вглубь его крепости. И сейчас, в этой предрассветной тьме, я лежала, чувствуя, как сквозь эту трещину тянет ледяным воздухом его одиночества. И вместо того чтобы отодвинуться, мне хотелось прижаться к этому холоду спиной, разделить его, сделать его общим. Чтобы ему не было так одиноко его сторожить.

Когда рассвет окончательно разогнал тьму, Кай уже вёл себя как ни в чём не бывало. Он свернул свой мешок, потушил угли, раздавив их ботинком, и ждал, пока я соберусь, стоя у выхода и изучая карту, начертанную на куске плотной кожи.

– Сегодня выйдем к границе, – сказал он, не глядя на меня. – К полудню. Будь готова.

– К чему? – спросила я, натягивая рюкзак. Булочка, свежевылизанным и бодрым, запрыгнул на привычное место у меня на плече.

– К тому, что твои глаза и уши будут врать тебе, – он свернул карту и сунул её во внутренний карман. – Туман Странников не вода. Это сгущённая память земли. Иллюзии там рождаются из обрывков мыслей, страхов, желаний. Самое опасное – поверить им.

Он произнёс это так, будто читал техническую инструкцию. Но под ровным тоном я слышала отзвук личного опыта. Горького.

Мы двинулись в путь. Дорога вела вниз, в широкую, плоскую долину, затянутую на горизонте молочно-белой пелену. Воздух снова изменился – стал вязким, тяжёлым, пахнущим влажной землёй и чем-то сладковато-приторным, как увядающие цветы.

Кай шёл теперь почти рядом, сократив дистанцию до минимума. Его глаза постоянно двигались, сканируя местность не в поисках физической угрозы, а чего-то иного.

Мы подошли к краю тумана к полудню. Это была не плавная граница, а резкая стена. С одной стороны – блёклая, но реальная трава и камни. С другой – плотная, непроницаемая белизна, в которую уходила тропа. От тумана веяло холодом и тем сладковатым запахом тления.

Кай остановился, сбросил рюкзак и стал рыться в нём. Он достал два тонких металлических браслета, тусклых, без украшений.

– Надень, – сказал он, протягивая один мне. – Это не артефакт. Это глушитель. Примитивный. Туман вытягивает мысли, делает их… осязаемыми. Этот металл гасит ментальный след. Поможет сохранить приватность. Хотя бы частично.

Я взяла холодный ободок, надела его на запястье. Он сидел плотно, но не давил. Кай нацепил второй себе.

– А как же ты будешь искать след, если он магический? – спросила я. – Глушитель помешает.

– Я и не буду искать его магией, – он посмотрел на туман, и в его глазах появилась та же сосредоточенность, что была в Рокочущих Холмах. – Я буду искать разрушение. Пустоту, которую он оставляет. Как с той травой. Ты права. Оно структурировано. Значит, оставляет шаблон. Я буду искать шаблон.

Он говорил как инженер, как сапёр, идущий на минное поле. Это было отрезвляюще. Страшно, но понятно.

– Моя очередь, – сказала я вдруг. Я сняла с шеи единственное, что перешло со мной из прошлой жизни, преобразившись: простой серебряный кулон в виде капли на тонкой цепочке. Он был ничем не примечателен, но он был моим. – Это… на удачу. Со старой родины.

Я протянула его. Кай посмотрел на кулон, потом на меня. Он колебался.

– Я не…

– Возьми, – перебила я, не дав ему закончить отказ. – На удачу. Чтобы твои глаза видели не только разрушение.

Он медленно, почти неловко, взял кулон. Его пальцы, шершавые и сильные, ненадолго коснулись моей ладони. Он не стал надевать его. Просто зажал в кулаке на секунду, потом сунул во внутренний карман куртки, рядом с картой. Пальцы его при этом слегка погладили ткань над карманом, будто прижимая подарок поближе к сердцу. Пусть и скрытно. Меня кольнуло мимолётное разочарование – глупое, иррациональное. Я хотела увидеть, как этот кусочек серебра, такой чужой здесь, будет лежать на его груди, согреваясь его теплом. Станет частью его пейзажа. Но он спрятал его. Сделал личным, интимным, но скрытым от глаз. И в этой скрытности внезапно оказалось что-то более личное, чем демонстрация. Тайна, доверенная мне.

– Спасибо, – пробормотал он, не глядя на меня. И тут же, чтобы разрядить ситуацию, добавил: – Держись ближе. Если потеряешь меня из виду – стой на месте и кричи. Не иди на голос, если тебя будут звать. Особенно если это будет мой голос.

Он вошёл в туман первым, и белизна поглотила его за два шага. Я сделала глубокий вдох, потрогала тёплую шерсть Булочки на плече для храбрости и шагнула следом.

Холод обнял меня, пробирая до костей. Видимость упала до нуля. Я видела только спину Кая в полуметре перед собой, да и то расплывчатым силуэтом. Звуки приглушились, будто нас завернули в вату. И запах… запах стал гуще, сложнее. Сквозь сладковатую гниль пробивались другие ноты: запах свежеиспечённого хлеба (как у булочной у моего старого дома), аромат дождя на асфальте, запах маминых духов, который я не чувствовала уже лет десять.

– Не вдыхай глубоко, – предупредил голос Кая, звучащий неестественно близко. – Ароматы – первая ловушка. Они цепляются за память.

Я задержала дыхание, стараясь дышать ртом. Мы шли медленно, почти на ощупь. Туман колыхался, и в нём начали проступать силуэты. Неясные, лишённые деталей. Тень дерева, которого тут не могло быть. Очертания здания с земной архитектурой. Они появлялись и таяли, как мираж.

Потом послышались звуки. Детский смех. Где-то справа. Он был таким настоящим, таким беззаботным… Моё сердце сжалось от ностальгии по чему-то, чего у меня никогда не было. Я невольно повернула голову.

– Не смотри! – его рука схватила меня за локоть, грубо дёрнула назад. – Это не настоящее. Это отголосок чьей-то потерянной радости. Если пойдёшь на него – ты сама станешь таким же отголоском.

Я кивнула, благодарная за его железную хватку. Мы шли дальше. Силуэты становились отчётливее. Я видела сцену пикника – луников, смеющихся, передающих друг другу светящиеся фрукты. Но их лица были размыты, а смех, долетавший до нас, оборвался на высокой ноте, словно плёнку порвали. От этого зрелища оставалось только щемящее чувство утраты. Внутри всё сжималось в холодный комок. Это было хуже, чем страх. Это было безжалостное напоминание о том, что всё прекрасное – временно. Что даже счастье, попавшее сюда, становится памятником самому себе. Я шла, уставившись в спину Кая, в этот единственный твёрдый квадратик ткани в море белой пустоты, и цеплялась за него взглядом, как за спасательный круг. Его плечи под курткой напряжённо двигались при каждом шаге. Он был здесь. Реальный. И этот холодный металл браслета на моём запястье, дань его предусмотрительности, вдруг стал не барьером, а связью. Той самой нитью, которая не давала мне потеряться.

И вдруг туман перед Каем сгустился, заколебался, приняв новые формы. Воздух наполнился знакомым запахом – дымом, маслом, горячим металлом. Мастерская.

Кай замер как вкопанный. Его спина напряглась до предела. Даже сквозь толщу куртки я увидела, как сцепились мышцы на его шее.

– Нет… – вырвалось у него, шёпот, полный такого чистого ужаса, что у меня по спине побежали мурашки.

Я увидела, как в тумане вырисовывается фигура – высокий уморик с добрым, уставшим лицом, в кожаном фартуке. Он что-то мастерил у горна, и его губы шевелились, словно что-то напевая. Это было так ярко, так реально, так насыщено деталями – потёртость на фартуке, блеск инструмента в руке, добрые морщинки у глаз, – что на секунду и мой разум дрогнул, готовый поверить.

Кай стоял, не двигаясь, его дыхание стало частым, прерывистым. Он смотрел на эту иллюзию, и в его глазах, которые я видела в профиль, было не пустота, а настоящее, живое мучение. Он был там. Снова там. В том самом дне, который никогда для него не кончался. Его рука, та самая, что только что грубо дёрнула меня за локоть, безвольно повисла вдоль тела. Пальцы судорожно сжимались и разжимались. Он терял опору. Туман пожирал его изнутри, и он даже не пытался сопротивляться.

Я не думала. Я просто действовала. Я шагнула вперёд, встала между ним и видением, повернулась к нему спиной, чувствуя, как холод тумана тут же сменился теплом его тела всего в сантиметре от меня. Я заслоняла его от кошмара. Моя спина ощущала каждое напряжение его мышц, каждый прерывистый вдох, который обжигал мне шею.

– Не смотри, – сказала я твёрдо, глядя прямо в его широкие, полные ужаса глаза. – Это не настоящее.

Я взяла его лицо в свои ладони, заставляя смотреть на себя, а не на призрак его наставника. Его кожа была холодной и влажной, будто он только что вышел из ледяной воды. Под моими пальцами чувствовалась лёгкая дрожь мышц щёк. И в этом прикосновении, рождённом отчаянием, вдруг вспыхнуло что-то иное. Нежность. Желание согреть, растереть эти ледяные скулы, пока в них снова не появится краска жизни.

– Я здесь, – сказала я, вкладывая в слова всю силу, на какую была способна. – Я настоящая. Смотри на меня.

Его взгляд метнулся, пытаясь зацепиться за моё лице, ускользнуть обратно к иллюзии. Его руки дрожали. Он был на грани. В его дыхании послышался хрип.

– Кай! – я назвала его по имени впервые, резко, отсекая все другие звуки. – Здесь и сейчас. Со мной. Дыши.

Он захрипел, его веки дрогнули. Потом он закрыл глаза, судорожно глотнул воздух и прижал свои большие, сильные ладони сверху к моим рукам, всё ещё лежащим на его щеках. Он держался за них, как утопающий за соломинку, впиваясь пальцами так, что стало больно. Но в этой боли была и странная сладость. Это был не захват пленника. Это был жадный, отчаянный контакт, в котором стирались границы – где заканчиваюсь я и начинается он. Его боль текла в мои ладони, а моё тепло – в его кожу. Мы дышали одним воздухом, и в нём пахло уже не дымом кошмара, а смесью его потного страха, моей дрожи и чем-то острым, первобытным, что возникало в щели между нашими телами.

Мы стояли так, лоб к лбу, его тяжёлое, сдавленное дыхание смешивалось с моим. Я чувствовала, как бьётся его сердце – бешено, отчаянно, ударяя где-то в основании его горла, куда я прижималась своим лбом. Иллюзия позади нас дрогнула, поплыла и рассыпалась на клочья тумана. Запах дыма и металла исчез, снова сменившись сладковатой гнилью.

Он открыл глаза. Наши лица были так близко, что я видела каждый золотистый ободок вокруг его зрачков, каждую мельчайшую трещинку сухости на его губах. Они были по-прежнему полны боли, но теперь в них была и ясность. Смущение. И что-то ещё, что я не могла определить – не просто признание, а вопросительный шок. Взгляд, который скользнул с моих глаз на губы, задержался там на долю секунды дольше приличия, и только потом вернулся обратно.

Он медленно, будто разгибая закостеневшие суставы, отпустил мои руки. Его прикосновение стало мягче, почти нерешительным, пальцы чуть провели по моим запястьям, прежде чем оторваться, словно проверяя, всё ли ещё я здесь. Я убрала свои ладони с его лица, но не отступила. Кожа на щеках, где он их держал, пылала.

– Спасибо, – хрипло сказал он. Слово было вырвано с корнем, гортанное и неудобное, но в нём прозвучало нечто большее, чем благодарность за спасение. Звучало признание в том, что я видела. И не убежала.

Я лишь кивнула, не в силах пока что выговорить что-то связное. Адреналин отступал, оставляя после себя странную, воющую пустоту в желудке и лёгкую дрожь в коленях.

– Дальше? – просто спросила я, и мой голос прозвучал чужим, слишком тихим в этой ватной тишине.

Он посмотрел вглубь тумана, потом снова на меня. И в его глазах, впервые за всё время нашего знакомства, я увидела не пустоту и не боль. Я увидела решимость. Чёткую, холодную, как отточенное лезвие. Но теперь эта решимость была направлена не только на цель. Она была направлена на меня. На то, чтобы идти дальше – не несмотря на случившееся, а из-за него. Потому что я только что увидела самое страшное, что в нём было, и не отвернулась. А вытащила.

– Дальше, – подтвердил он, и в его голосе появилась новая нота – не мягкость, а договорённость. Союзничество, выкованное в его личном аду.

Он шагнул вперёд, на этот раз убедившись, что я следую за ним. Рука его, больше не державшая меня за локоть, висела в полусантиметре от моей, с раскрытой ладонью, готовой в любой момент снова схватить и удержать. Но теперь это ожидание было наполнено новым смыслом. Это была не только готовность к опасности. Это было приглашение. Молчаливое, осторожное, но от этого ещё более весомое. Я могла бы чуть сместить кисть, и наши мизинцы соприкоснулись бы. Не для опоры. Просто так. На этот раз я была этому только рада. Боль в запястьях от его хватки была сладким и горьким напоминанием: мы живы. Мы здесь. И мы – вместе. И что-то между нами, хрупкое и острое, как первый ледок, пробилось на поверхность, и уже не могло быть скрыто обратно туманом.

Булочка, пережидавший всю сцену, зарывшись мордочкой в мою шею, осторожно выглянул. Он посмотрел на Кая, потом на меня, и тихо, глубоко бззз-ммкнул, вибрация которого отозвалась у меня в груди не успокоением, а глухим согласием. Он констатировал факт. Факт, который теперь навсегда изменил расстояние между нами.