Читать книгу Судьба в точке пространства - Михаил Меклер - Страница 21

Все бредут по исхоженным тропам,

кругом шпили торчат, как рёбра Европы,

но мы простые, смертные прохожие,

купола смотрят в небо и очень похожи

на безликие кругом лица,

словно соски молодой девицы,

ещё не кормившей младенца,

кругом русские, евреи, немцы.

Каждому готово место под надзором,

все под прицелом государева взора,

около той незримости пустоты,

с её притягательностью для темноты.

Длина потёмок короче мысли о бесконечности

и той несправедливости и нашей беспечности,

которая есть на этой земле

и существует просто везде.

Во власти замкнутого бетоном мира,

чтобы произвести из понятий лиру,

надо становиться нелюдимым,

чтобы просто обернуться иным.

Вокруг много разношерстных людей,

трудно их понять. Лучше любить зверей.

В их мордах отсутствует честь,

думают они о том, что поесть.

Звери не могут соврать,

им нет смысла взятку брать.

Они не смотрят назад через плечо,

когда их кормят, не требуют ещё.

Человек создал клетку, где отсутствует тень,

а от чёрных мыслей никогда не приходит день.

Судьбу можно перечеркнуть одним,

приговором, что был судим.

Как образно отмечал Солженицын,

жизнь в кандалах украшает лица.

Ему вторило эхо Бродского досужее,

взгляд изнутри острей, чем снаружи.

Не перечислить тюремных строк,

переживших Ильи Эренбурга срок.

Инакомыслие предмет осмысления,

его вдохновение размножается в заточении.

Рабы любят обсуждать жизнь господ,

когда наступит всемирный потоп,

мы все нырнём в водяное царство,

там и будет для всех наше рабство.

В глубокой воде всё происходит вдруг,

затонувшие города, спасательный круг,

повсюду видны всплески скитальцев,

все свободны, нет отпечатков пальцев.

Только на дне видны крыши тюрем,

остатки живых затаились в трюмах,

выживших кораблей, плывущих к закату,

да подводные лодки прокуроров и адвокатов.

Горизонт чист, к нему надо плыть

и ждать, когда колокол будет бить,

извещая о жизни свободной гордо,

где-то на острове ещё очень долго.

Посредственность большинства

демократизируют общества,

что приводит к культурной деградации

и плодит бездельников цивилизации.

Интеллект остался в стороне,

глупец выражает мнение наравне

с умными, разрушая культуру бытия,

а энергия дураков двигает развитие.

Глобальное и повсеместное оглупление,

отсутствие умного управления,

создало человека, не умеющего признаваться,

а власть талантов уже не будет развиваться.

Будущее без перспективы, как туннель неуспеха

там, где застряло и не проходит эхо,

в той психологической от всех дали,

без альтернативы даже по горизонтали.

Жизнь это натюрморт событий мемуарных строк,

всегда помнишь свой первый урок.

Не забываются роды женщины в муке,

тренируя нечувствительность к разлуке,

ожидаешь каскада для своего наития,

когда обнаружишь себя мальчиком для битья.

Жизнь внутри яйца не предел отчаяния,

стал преступником не жди покаяния.

В пространстве те вещи зримы,

что в отражении неповторимы.

Услышав своё имя, хочется втиснуться в щель,

чтобы тело было трудно найти, как цель.

Правила игры в жизнь неоспоримы,

опасно быть рядом, лучше пройти мимо.

Сохраним на трудные времена для детей

прожитые нами года без нулей.

Даже в пространстве, где нет ничего,

отсутствует безопасность от всего.

Жизнь это движение во времени к смерти,

смерть без времени приходит, поверьте.

Можно вены вскрыть и тихо прилечь,

тёплой кровью до конца истечь,

вспоминая жизнь до последнего вздоха,

лишь бы другим не было плохо.

Прошлое украло время, путаясь в беде,

невзирая на все разборки в суде.

Передачки сыпались на суматошный кон,

охраняя свободу под ржавым замком.

Баландёры спешили на обход, мозг лечили замполиты.

Хлёсткий ветер раздражал и поднимал аппетиты.

Страшная пытка от бессонницы, бессилие видеть,

теряя рассудок, не зная участь, всё ненавидеть.

Это мутящее солнце. Это поэзия осиротела,

шутка запоя, прорва, чувствую мёртвое тело.

Слышен постоянный шум трения железа.

Перезвон колоколов, как мелодия полонеза,

позлащённых солнечными лучами,

напоминает бренчание тюремными ключами.

Да, бесконечная вереница хмурых лиц,

напоминает стаю теней, похожих на птиц.

Судьбу, как пружину, зажали до,

замкнутости внутри два пи-эр-проводов

и предела возможности отсутствия звука,

не подчиненных закону Гука.

Будет что написать потомкам,

рвётся не там, где очень тонко,

как свободу не терять на воле,

чтобы ненависть была острее боли.

Свобода это достижимая даль в любую сторону,

когда можешь нырнуть в реку абсолютно голым

и слушать, как петухи надрывают гортань

в туманную, предрассветную рань.

Набираю текст на разных языках.

Всем, кто когда-то был в кандалах!

Вам свои мысли рифмую звуком.

Набиваю в эфире крик души перестуком!