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Bruselas, 5 de septiembre de 1989

Querido Nicolás:

Te escribo desde el aeropuerto de Bruselas. Estoy esperando a Bernard desde hace tres horas. Tenía que pasar a buscarme a las dos y son las cinco de la tarde. ¿Se habrá vuelto loco? No sé qué hacer, pienso en irme a la mierda. Salir del aeropuerto. Tengo 70 dólares que me dio mi viejo, lo que me alcanzaría para dos o tres noches de hotel. En realidad, 65, porque cambié 5 en francos belgas para poder dejar las valijas en un casillero, llamar a Bernard (cuando llamé por cobro revertido rechazó la llamada) y tomar una cerveza para que el debut no fuera tan catastrófico. Bueno, no fue Bernard el que rechazó la llamada. Cuando volví a llamar (esta vez pagando yo), me atendió un tal Mutlu, que no hablaba francés ni español, hablaba un poco de inglés, nada más. Me dijo que Bernard no estaba y que no sabía adónde había ido.

Entonces decidí tomar una cerveza. ¿Será esto empezar con el pie izquierdo? Merde! Invoco refranes, necesito un buen augurio para mi viaje. ¿Debo dejar todo y salir a Bruselas?

Estoy sentado en el bar del aeropuerto tomando una cerveza Duvel. El mozo es muy lindo y amable, podría contarle que estoy solo en Bruselas. ¿Quién sabe? Tal vez me propone ir a su casa. Brindo por vos, querido amigo, y por que el viaje sea divertido. No tengo ni el nombre ni la dirección ni el teléfono de los amigos de Bernard que nos iban a alojar en su casa, acá en Bruselas.

Lo veo a Bernard, ahí viene.

Un beso enorme.

Pablo