Читать книгу Trevellian und die toten Täter: Action Krimi - Pete Hackett - Страница 11

James Stanton befand sich in seiner Stammkneipe in der Moore Street. Er saß mit drei Freunden an einem Tisch. Es war fast Mitternacht. Stanton hatte schon einiges getrunken und war nicht mehr ganz nüchtern. Er verspürte Müdigkeit. Bis zu seiner Wohnung in Soho musste er ein ganzes Stück laufen.

»Ich glaube, ich gehe heim«, sagte er zu seinem Nebenmann. »Morgen früh muss ich raus. Die Zeiten, in denen man einfach blau machen konnte, wenn man einen über den Durst getrunken hatte, sind vorbei. Heutzutage sitzt du schneller auf der Straße, als du denken kannst.«

»Weil hinter jedem Job zehn Arbeitslose stehen«, knurrte Stantons Tischnachbar. »Ich verschwinde ebenfalls, sobald ich ausgetrunken habe.« Auch er sprach mit alkoholschwerer Zunge. Einer der vier Freunde hatte vor fünf Tagen Geburtstag und einige Runden geschmissen. Sie waren alle nicht mehr ganz nüchtern.

James Stanton winkte die Bedienung herbei. »Was muss ich zahlen?«

»Du willst doch nicht etwa schon gehen?, fragte der Bursche, der Stanton gegenüber am Tisch saß. »Jetzt wird‘s doch erst richtig gemütlich.«

»Ich muss morgen zur Arbeit und um sechs Uhr aufstehen«, erwiderte Stanton. »Bis ich nach Hause komme, ist es halb eins. Das heißt, ich habe noch fünfeinhalb Stunden. Nach dieser Zeit bin ich ja noch nicht mal nüchtern.« Stanton lachte.

»Na, dann lass dich nicht aufhalten. Wir bleiben noch, wie?« Er schaute der Reihe nach die beiden anderen Männer am Tisch an. Jener, der neben Stanton saß, schüttelte den Kopf und sagte: »Ich verschwinde auch, sobald ich ausgetrunken habe. Meine Frau wartet schon seit zwei Stunden auf mich. Sie wird ziemlich sauer sein, schätze ich.«

»Ach, die kriegt sich wieder ein«, sagte der andere und winkte ab. »Ich geb noch eine Runde aus.«

»Ein Glück, dass ich nie geheiratet habe«, grinste Stanton. »Mir hat meine Mutter mit ihrem ständigen Genörgel schon gereicht.« Er bezahlte und erhob sich. »Wir hören voneinander«, sagte er dann. »Wenn nicht, bis Freitag um zwanzig Uhr hier.“

Stanton war mittelgroß und schlank. Seine Haare waren blond. Er war Kraftfahrer bei einem Straßenreinigungs- und Müllentsorgungsbetrieb und musste auch samstags arbeiten. Jeden Freitag trafen sich die vier Freunde im »Black Bear«.

Er nahm seine Jacke vom Stuhl, schlüpfte hinein, klopfte auf den Tisch und sagte: »Gute Nacht. Und sauft nicht mehr so viel. Das macht einen schweren Kopf.«

Sie lachten. Auf etwas unsicheren Beinen schritt Stanton dann zur Tür. Er verließ das Lokal. Draußen zündete er sich eine Zigarette an. Tief inhalierte er den würzigen Rauch. Er wandte sich vor der Tür nach links. Ein frischer Wind streifte sein Gesicht. Er begann zu pfeifen. Die linke Hand vergrub er in der Hosentasche. Er lief in Richtung Canal Street. Von dort aus wollte er dem West Broadway folgen.