Читать книгу На цинковой бумаге - Регина Соболева - Страница 11

Легкие легкие. В них – не вода не воздух.

В них я держу тебя, маленький подсолнух,

Тяжелое дитя, невыносимое бремя.

Бежит вприпрыжку невинно убиенное время.

Садится возле, предлагает игрушки —

Минуты, лежащие под одеялами и подушками,

Испустившие дух на простынях из хлопка.

Дышит красивыми снами, проводит с толком

Время, называется Хроносом, мертвым богом

Древнего мира. Но времени не осталось.

Его и была-то – самая-самая малость.