Читать книгу На цинковой бумаге - Регина Соболева - Страница 5

здравствуй, москва. колени твои остры.

руки покаты и голы, строгие как мосты.

от строгино до коломны – очи твои огромны.

грезишь о чем, милая, развалившись томно

на низких семи холмах. что видишь во снах?

куда со ступней своих белых отрясаешь прах?

ты меня поглотила, прохожу по тугим кишкам,

переваренной неофиткой к свету, к родным божкам.

там меня приоденут, скажут, что говорить:

как не терять в разговоре ариаднову нить,

как не смотреть на солнце, в море как не упасть,

в ловле людей и мнений какую использовать снасть?

дьявол как хороша жизнь и ты, жизнь моя!

словно с полотен джотто голенькая москва

в чистых небесных далях вьется едва видна,

в золоте лик и крылья и, кажется, не одна.

много их, серафимов, лукавых и непростых.

а зазеваешься, в печень ударит любой из них.

здравствуй, москва. взгляды твои хитры.

удары точны и метки, тяжелые как киты.

от бутово до перово – миска горячего плова,

дымящего летним смогом и красноречивым словом.

так отпусти меня. что тебе в черствой крошке,

неуловимой кусачей, но мелкой и хрупкой мошке?

выкини и забудь, как будто и не бывало.

для огромной тебя я – это слишком мало.

как скажет потом бахши: наверное, не судьба.

так отпусти меня ты, гребанная москва.