Читать книгу На цинковой бумаге - Регина Соболева - Страница 8

москвою тошнит и уже вытошнило:

чебурешная, варенишная, рюмошная

собираются комом в районе ордынки,

образуют яркие пятна, черные дырки

в голове вон того кобзаря-забулдыги,

которому тоже эти фонемы обрыдли.

ему-то што – поблевал и баста!

а мы мечемся в поисках счастья…

на охотном? на площади революции?

на кузнецком мосту? на большой татарской?

все мы непроизвольным потоком – поллюции

этого города и его окраска.

а если смешать все цвета палитры,

получится черный, которого точно хватит

на город, пропахший аммиачной селитрой,

на город, протаскавшийся по кроватям.

москвою несет и уже вынесло.

пронесло по спотычкам и вымыслам,

легендам, захватанным анекдотам,

святым воскресениям и субботам.

кончилось, рассеялось по квартирам.

и там старается стать счастливым.

москва, что убогий шатун-шемяка,

раззадорит, рассорит, заставит плакать.

как не плакать? когда ты – пирог на блюде.

утром снова – пытошные да магазины.

утром – крики на улицах, утром – люди.

утром выйдешь, у города рот разинут.

ам! – заглотнет. станешь кровавой кашей

в черном зобу демонической хищной птицы.

вот она сильными крыльями быстро машет,

вот и взлетает. чего тебе, друг, не спится?