Читать книгу На цинковой бумаге - Регина Соболева - Страница 4

начало всему – бесплотная боль,

гвоздика галактики в темноте зрачка.

я просыпаюсь, и она со мной —

насекомая совесть моего сверчка,

разверстая пропасть моего окна,

искренняя нелюбовь моего отца,

смерть моей матери, звон стекла,

все тики и таки моего лица.

потом будет проще – проходит день,

несется мячом по скоростной пологой.

прицепилась, влачится слепая тень,

начиная с ног, откусывает понемногу.

потом будет ночь, затишье, затменье,

паническая атака, рыдания у окна,

уговоры, упокоения настроенья,

еще не громоподобный звон стекла.

закончится утром, когда забудусь,

укроюсь, уйду с головой в матрас.

мне тихо не больно, собой любуюсь,

оставляю галактику про запас.

от боли проснусь – развернется космос.

подушку насквозь пропитала соль,

моя несерьезность, тревога, взрослость.

затмение, явь и начало —

боль.