Читать книгу Храни меня, мой талисман! - Сборник - Страница 16

Поэзия – мой талисман, мой друг,

Моя защита и моё везенье.

Мне послана она была в спасенье,

Когда смыкался чёрный вязкий круг.

Спасла тогда и бережёт с тех пор,

И страсть ненужную, и страхи отгоняет.

А стих ведёт и сопереживает…

И с ним видней, где истина, где вздор!

Начиталась стихов до упада,

Тех, любимых, из дальней дали.

Со своими теперь нет слада,

Из под корки повыползали.

И врасплох захватили душу,

Растревожив внезапно сердце.

Я едва успеваю слушать

Торопящиеся подтексты.

И слова в унисон с душою

Прорываются из забвенья.

Так бывает со мной порою…

Это, видимо, вдохновенье.

Я о тебе опять пишу стихи.

Мой стиль давно уж стал однообразным.

Не может быть он бесконечно разным,

Не так уж много на земле стихий.

Что скажешь о грозе и об огне?

Их жар и пыл уж сотни раз описан.

Повторы – не признанье скудомыслия,

А продолженье чувств моих к тебе.

Возобновляясь снова день за днем,

Они кружат пленительным угаром.

Любовь чудесным наделяет даром —

На все лады петь песню об одном.

Слова любви – кольцо сплетенных рук.

В любви уместен повторений круг.

Любовь с поэзией две верные сестры.

В их тайном сговоре извечные сюжеты,

Переплетаясь, выдают свои секреты,

Те, что сокрыты с незапамятной поры.

Любовь с поэзией на выдумки хитры.

А нас их шалости нисколько не тревожат,

Всё потому, что людям нравятся, похоже,

Витиеватые сплетения игры!

Не тревожь меня своей любовью,

Я её сегодня не приму.

Ни похвал не нужно, ни злословья,

Я не верю нынче никому.

Мне самой не по нутру такое,

Я весёлый лёгкий человек.

Застревать в инерции застоя —

Не стерплю в себе я этот грех!

И характер больше не скрывая,

Рифмы хулиганят неспроста.

И весёлость хлынула былая,

Кайф прорвался с чистого листа.

Я от рифм своих слегка нервозна,

Сами по себе они живут!

И как только тянет стать серьёзной,

Все смешные рифмы тут как тут…

Не бывает талант обузой,

А бывает леность души.

Если в темечко тюкнет муза,

Отрабатывай, не греши!

Когда талант блистает в жизни, и в искусстве,

То вывод делаю уверенно вполне:

Его находят не в банальнейшей капусте,

А в ананасах и в искрящемся вине!

Я не люблю слюнявые стихи,

Страданья при луне и муси-пуси,

Когда мурыжат прошлые грехи

И неземные страсти тёти Люси.

Мне популизм не нравится совсем

И комплименты лживые при встрече,

И болтовня о том, что ясно всем,

И длинные восторженные речи.

Вот с другом хорошо бы поболтать,

С тем, кто открыт и в слове, и в молчанье.

Меня такой, как есть, готов принять,

Ведь слово ДРУГ – синоним пониманья.

Я не святоша, то бишь не ханжа,

Мне заниматься тошно словоблудьем.

А в Конституции давно статья нужна:

Не врать себе и прочим разным людям.

Я принесу Вам целый ворох книг.

Ну, пусть лишь две, а может и четыре…

Как хорошо, что в этом трудном мире

Есть место для души и чувств моих.

Вы удивитесь, погрузившись в стих,

Мы так близки и так похожи с Вами.

Как жаль, что прежде не сплелись словами,

Их не найдя, открытых и простых…

Ощущения, мысли… В итоге слово.

Ну а слово – оно зачастую условно.

Не всегда отражаются смыслы удачно,

Наши мысли трактуются неоднозначно.

Собеседник. Он тоже в своих нюансах,

Разрастаются новые итерации.

Слово, мысль, ощущения – ход обратный,

И опять деформирован смысл невнятный.

Это наши трактовки сбивают нас с толка,

Порождая и домыслы, и недомолвки.

Сколько нервов и сколько напрасных усилий!

Нам с тобой разобраться и то не под силу…

Кто пишет, знает, как его влечёт

Восторг от совпаденья строк и чувства,

Когда смешное вперемешку с грустным,

А слово в рифму попадает влёт.

Как так выходит! Знает ли поэт,

Когда взахлёб, до умопомраченья…

Коль рассуждать, исчезнет наважденье.

Всё это чудо, талисман, секрет…

Как быстро меняется наш лексикон.

И грамотность речи почти исчезает,

И в целом культура безбожно страдает,

И в модных тусовках другой камертон.

Слова, возвращайтесь! Какого рожна!

Ответило слово: «мы не уходили,

У вас в закоулках уныло бродили,

Вам магия наша совсем не нужна.

Нещадно коверкая форму и смысл,

Нас гнали из книг и почти забывали,

И к самому главному не допускали,

Пытаясь запрятать в бездушный цинизм».

Таков человечий реальный закон.

Уже дискутируем, нужен ли Пушкин,

И мало осталось культурных старушек.

Что ж классике нашей мерси и пардон?

Нет, тянет нас всё-таки яркость души!

Нам чувства прекрасные грезятся снова.

Так хочется чистого ёмкого слова!

Ответило слово: «Тогда поспеши!»

Какие в нас зарыты качества?

Талантов гроздь иль что попало?

Возможно, главное пропало,

А может быть, до срока прячется…

Стихи в гуще жизни ума и чувств,

А в самой серёдке – боль.

Где всё до зарезу и страсть, и грусть,

А стоит всё это – ноль.

Духовность почти не нужна никому,

Дух времени – явная вонь.

А у вонючек – бабло на кону.

Поэзия? Шла бы ты вон!

Он был поэтом, но весть об этом,

Увы, до людей не дошла.

И муза, поникнув, ушла

К тому, кто обласкан был светом.

От неудач не падай духом, бедолага!

Не знаем, что к чему ведёт ни я, ни ты.

И неприятности случаются во благо,

И даже, к счастью, не сбываются мечты.

Сложных вопросов не счесть

В мире запутанном этом.

Мы не дождёмся ответов,

Разве что ТАМ, а не здесь.

На зуб проверить, повертеть в руках…

Пусть истины внушают недоверье!

Звучат вопросы вечные в веках,

Не спрашивает тот, в ком нет сомненья.

Сомненья побуждают мыслей ход,

И леность будоражат вдохновеньем.

А любознательность один из тех китов,

Что держат Землю вместе с населеньем!

Моё перо поизносилось.

Не мудрено, так много разного

За эти годы приключилось

И вдохновенного, и праздного.

И мысли иногда терялись,

Не вдохновив пера поспешного.

Всё потому, что оставались

Те, что честны, пусть небезгрешные.

Перо – трудяга мой отважный,

Ты растрепалось, но не сломано.

И потому клочок бумажный

Манит к себе, как заколдованный…

Непостижима творческая сила.

Как талисман, хранит души простор,

Из головы стирая вредный сор…

Меня она когда-то исцелила!

Пишу стихи, как выпекаю пироги.

Наверно, много в этой жизни накопилось,

И рифмой быстрою на сердце накатилось.

Мой милый, справиться мне с этим помоги!

Проверь склоненья, ударенья посмотри.

Быть может, что-то я неправильно склоняю,

Возможно, больно я кого-то ударяю.

Легко увлечься, если пышет жар внутри.

Горячих слов я аромат вдыхаю вновь,

Как пирогов, что обжигают с пылу с жару.

И неосознанно стремлюсь одним ударом

И пироги вкусить, и рифмы, и любовь!

Я «Паркер» бережно достану,

Меня закружат мысли вновь.

Опять стихи писать я стану

Про безответную любовь.

Но лгу себе. Боюсь, наверно,

Я с жизнью вымысел смешать,

И что забуду непременно

По деревяшке постучать.

Когда рассеянное слово

Вплетет в канву чужую нить,

С каким волненьем вспомню снова,

Как радостно тебя любить!

Знаю, всё получилось,

И сложились стихи.

Я писать торопилась,

Чтоб простились грехи.

Пусть хотя бы частично,

Чтоб кому-то помочь

Сбросить груз горемычный,

В сердце боль превозмочь.

Тем, кого я любила

Или, может, влюблюсь,

Тем, кого я простила

И о ком помолюсь…

Талант не управляется извне

И не творит по своемý желанью.

К нему приходит музыка во сне,

Стихи всплывают вдруг из-под сознанья.

Он, как лосось, что брюхом дно скребя,

В свою протоку рвётся по наитью,

Чтоб только там, страдая и любя,

Создать шедевры, совершить открытья.

А нерест рыб – неведомый инстинкт,

Необъясним никем со дня творенья.

Так музыкант, художник и пиит

Не знают, как родится вдохновенье…