Читать книгу Храни меня, мой талисман! - Сборник - Страница 24

Полотна мастера в столицах

Смотрел я, точно, и не раз:

И в галереях за границей,

И те, немногие, у нас.

Цветы, пейзажи, натюрморты, —

В них Гончаровский колорит,

Цвет, словно музыка звучит,

Где как анданте, где как форте.

В ее полотнах есть загадка, —

Смотри и пробуй разгадать,

Но мне открылась, если кратко, —

От них тепло, светло и сладко,

Да так, что трудно рассказать.

Но средь полотен Гончаровой

Не видел сряду трех картин,

Чтоб был на них цветок суровый,

Пространству, цвету – господин;

И был он центром притяженья,

Особой тайною творца,

Одним предметом восхищенья,

И будоражил те сердца,

Что к медитации готовы;

В обычном видят образ новый,

Стремятся с Духом говорить

И духом новое творить.

Цветок простой, порой невзрачный,

Витиеватой красоты,

Но пир украсить может брачный,

Как знак девичьей чистоты;

Цветок в колючках – недотрога,

Но излучает силу, мощь;

Он для защиты создан Богом,

И всяку нечисть гонит прочь.

Творенья тайны в нем сокрыты,

И лунный свет, и солнца зной, —

Давно уже цветок забытый

Старинный оберег живой.

И вот теперь мой взор прикован

К тому, что мастер сотворил, —

Чертополох я видел снова,

А голос внутренний твердил:

Здесь проведение – не случай,

Я доказать это готов,

Передо мной букет колючих

С шипами длинными цветов.

Цветов того чертополоха,

Что детство мне напомнил вдруг, —

Средь тьмы и яростных сполохов

Судьбы замкнулся тайный круг.

И в этом круге – Гончарова,

Ее душа близка моей:

Сошлись в единый фокус слово

И образ милый для очей.

Он в красках лег на холст картины,

И словом в стих – куда поздней…

Одна дорога – в палестины

Искусств и творческих страстей.

Но в детстве я еще не ведал,

Что жил художник где-то там,

И рисовал цветы, – их с дедом

Я рвал в овраге по утрам.

Потом цветы я взял в дорогу,

Когда покинул дом родной,

И мне сказали очень строго,

Что связан оберег с судьбой.

Я с детства был не суеверен,

Всегда с природою на «ты»,

И ей как матери я верен,

Она – родник всей чистоты,

И вдохновения источник,

И может радость нам дарить,

Когда союз наш с нею прочный,

А сердце пламенем горит…

И то, что было в детстве в радость,

Приобрело на склоне лет

Особый вкус, особый цвет, —

Их не испытывает младость.

Я все хранил цветок и память

О мудрых предках, старине.

Моей душе легко, как в храме

Иль даже в горней вышине.

И я стоял ошеломленный,

Не в силах взгляда отвести,

И понял я, что во Вселенной

Пересекаются пути

Духовных чад, творящих чудо,

Искрящих божией искрой,

И наполняющих сосуды

Искусства вечною струей.

А те сосуды – божьи люди —

Всегда стяжают благодать;

Искусство в них надежду будит,

Они – Прекрасному подстать.