Читать книгу Хроники Януса - Сергей Сиверс - Страница 7

У него была одна слабость, у этого Фортунато, хотя в других отношениях он был человеком, которого должно было уважать и даже бояться. Он считал себя знатоком вин и немало этим гордился.

(Э.А. По, Бочонок Амольтильядо)

Кто-то может подумать, что все мои сны либо сплошь повторяющиеся запутанные головоломки, либо яркие истории. Это не так: например, этой ночью я спал и не видел снов.

Я совсем не умею планировать день. По этой причине никогда бы не смог работать на конвейере или там, где всё делается по расписанию. Вернее, смог бы, если бы меня заставили, но не уверен, что делал бы это прилежно.

Когда я учился в школе, я недоумевал почему уроки начинаются так рано, и как это нехорошо отрывать детей от столь прекрасных снов. На первых двух уроках я дремал, хотя, не только я – бывало, дремали сами учителя.

На дворе был март. Первым уроком, который начинался в 7.30, была литература. Нашу учительницу звали Вера Павловна и, по иронии, она была тёзкой другой Веры Павловны, сочинение о которой «Значение снов Веры Павловны в революционной мысли Н.Г. Чернышевского» нам предстояло написать. Когда мы открыли тетради и взяли ручки, воцарилась мёртвая тишина. Эта тишина, очевидно, подействовала гипнотически на Веру Павловну, ибо та поставила локти на стол и опустила голову в ладони, показывая всем видом, что глубоко задумалась. Так она сидела минут двадцать. Потом локти её разошлись… но она вовремя вздрогнула и успела поднять голову, дабы не уронить её на стол. Из этого было ясно, что былое и думы нашей учительницы переросли в дремоту; а дремота – в сон, точнее, в его быструю фазу наподобие сна Штирлица, спавшего двадцать минут в машине на обочине дороги ведущей в Берлин. Что снилось нашей Вере Павловне, мне не ведомо. Но её тёзка в 4-м сне у Чернышевского видела себя царицей Элоизой из далёкого будущего, где было полное классовое равенство (хотя уж какое там равенство, когда «царица») и за людей всё делали машины. Теперь, вспоминая краткий сон нашей учительницы, я подумал, что обе Веры Павловны вполне бы через свои сны могли встретиться в неком out-of-time портале на горизонте событий. Тогда я подумал об этом полу-шутя, но потом всё серьёзнее, когда заинтересовался природой снов. Более, того они могли бы опознать друг друга как одно и то же лицо. Теоретически, из теории вероятностей, их взаимо-опознание могло бы быть описано в 5-м апокрифическом сне Веры Павловны, который Николай Гаврилович скрывал, ибо боялся признаться, что сам видел это в вещем сне, где его Вера Павловна была учительницей литературы спустя двести пятьдесят лет, спящая за столом во время сочинения о себе самой – мещанке и жене офицера Сторешникова. Это ироническая догадка пришла мне на ум спустя многие годы. Она мне понравилась, и теперь я думаю написать на её основе фантастический рассказ… Что же до того мартовского дня: из-за того что я, как я думал, толком не «проснулся» – ибо в самом деле, это варварство заставлять детей писать сочинения в такую рань – я настрочил какую-то галиматью, за которую получил 4 с минусом, в то время как мой однокашник Спиридон справился на все 5 баллов. Думаю, это тема сочинения перевернула его жизнь: толкование снов Веры Павловны позволило этой юной душе заглянуть в глубины своего подсознания и уже определить «что делать», касательно будущей профессии.

Многие смешивают лень и отсутствие дисциплины. Это не так. Это разные вещи, но зачастую их отождествляют. Что до меня самого: даже если б я мог приучить себя к дисциплине, это всё равно не имело бы смысла, учитывая занятие, которое теперь ведёт меня словно пёс-поводырь слепого. Мне непонятно как творчество можно расписывать и планировать. Это решительно невозможно. Хотя, допускаю, для кого-то оно происходит по распорядку. Только не для меня. Для меня оно абсолютно спонтанный процесс: ты ничего не можешь поделать с этим, кроме как принять как данность; это как исландский гейзер, который бьёт всякий раз, но только не тогда, когда ты планируешь снять его на камеру… Ты обязан принять правила его игры, а не диктовать свои, иначе у тебя ничего не выйдет. Ты не можешь это контролировать. Не ты, оно контролирует тебя. Что бы ни говорила физиология, я полагаю, что источник творческой энергии не поддаётся осмыслению – его нельзя ни просчитать, ни решить как уравнение. Греки, большие мастера в области тонких эфиров, говоря о Парнасе как аллегории воображения, поняли это давно. Я проверял их выводы на себе неоднократно. Например. Когда ты сидишь за полночь и у тебя что-то хорошо получается и ты увлечён настолько, что не можешь оторваться. Ты сознаёшь, что если ты сейчас заставишь себя прекратить и погасишь лампу – потому что как это вредно сидеть ночью, и надо спать, – то ты просто не вспомнишь завтра что ты хотел изложить. Это уйдет и не вернётся. Либо завтра ты сделаешь это гораздо хуже. Говоря об этом, я лишь описываю то, что происходит со мной. Я нисколько не кичусь своим опытом. Однако все те, которые хоть раз в жизни занимались написанием книг, сочинением музыки или живописью, поймут меня. Они согласятся со мной, что здесь не бывает что-то наполовину: или ты одержим и не можешь остановиться, или у тебя ничего не выходит, а если выходит, то редкая дрянь, которая тебе не нравится… Другое дело, что со стороны это кажется странным. Моя бывшая в этом плане была совершенно права, и это тот редкий случай, когда я с ней полностью согласен: трудно привыкнуть к человеку, который ложится спать с блокнотом под подушкой, и который может среди ночи вскочить, включить лампу и начать судорожно царапать карандашом по бумаге – уж не говоря о разных других побочных эффектах сожительства с музами. Помню, она всякий раз язвила, когда я замирал, глядя на стрелку хронометра: «Гудини, если ты загипнотизируешь её и она остановится, нам можно открывать шапито и зарабатывать деньги. Мне не нужно будет торговать, а тебе писать книжки. Мы будем богаты!». Это был хороший юмор. Но меня он всё равно раздражал.

Упомянув про тонкие эфиры и Парнас, не могу не заметить, что есть и более приземлённое объяснение тяги творить в стиле бритвы Оккама: если ты развиваешь в себе какое-то качество, оно будет прогрессировать ровно так же, как мускул от физических упражнений, либо как желудок обжоры, способный растягиваться пропорционально количеству потреблённой пищи – чем больше ты ешь, тем больше тебе хочется. Лобные доли мозга ответственные за воображение,будут развиваться, если их подкармливать. Развивая память и воображение, ты разовьёшь способность к творчеству, ибо мозг – такой же орган тела – тот редкий случай, когда правы редукционисты вроде Ламетри и Авенариуса, и неправы романтики вроде Гёте, и богословы вроде Августина. Страсть к пище провоцирует выделение желудочного сока. Страсть к творчеству провоцирует нейроны мозга работать совершеннее. Отсюда вопрос на миллион долларов: желание творить это страсть или способность? Ибо способность это опция, а страсть – зависимость. Сильная страсть изменяет поведение человека настолько, что подчиняет ей самого себя – взять хотя бы заядлого наркомана, доза которого постоянно растёт, ибо организм привыкает к плато удовольствия и требует большего. Но как с желанием творить? Здесь я хочу остановиться, ибо я боюсь зайти слишком далеко.

***

Сегодня мне предстояло разделаться с одной каверзной главой, где мне следовало увязать два сложных сюжета. Я бился над ней уже неделю, но выходила какая-то ерунда. Между тем, от этой самой главы зависел финал. К трём часам дня, однако, ситуация сдвинулась с мёртвой точки и я, к собственному удивлению, смог соединить сюжеты в логическую цепь. Думаю, получилось неплохо. Ободрённый сим фактом и выпив чашечку крепкого кофе, я уже был готов развернуться по полной, но… к четырём часам здесь появился некто, кто спутал все мои планы. Его зовут Витольд Фортунатов.

Описывать этого человека можно долго и красочно. Я постараюсь нарисовать его портрет с помощью нескольких размашистых мазков, а остальное оставляю на волю воображения читателю, так как подозреваю, что такие типажи известны многим.

Прежде всего, я находил Витольда абсолютно позитивной личностью при всех его недостатках, главным из которых было то, что порой он был удивительно навязчив. Но там, где навязчивость одних вызывает раздражение и желание поскорее отвязаться от собеседника, Витольду это сходило с рук, так как сколько бы времени ты не провёл с ним, ты почти гарантированно расстанешься в ещё лучшем настроении, чем раньше. Его настроение было заразным как инфекция. И обижаться на него было невозможно.

Он старше меня, но не намного. Витольд – бонвиван и раблезианец. У него нет жены и детей. Вернее, он встречается с какой-то женщиной, но отношения у них чисто платонические. Я не думаю, что он вообще имел отношения с женщиной в плане интима. Я знаю, что он работает экономистом в международной фирме и имеет хорошее жалование. При этом он живёт в скромной двушке и ездит на старенькой машине. Нет, он совсем не скупердяй, который ходит в драных носках и экономит на всём, на чём можно сэкономить средства. Он-таки как раз охотно тратит. Он тратит все свои сбережения на свою «религию», о которой я скажу ниже.

Витольд был один из немногих, кто вот так запросто мог прийти, не предупреждая. Мне, конечно, это не очень нравилось, но как я уже сказал, обижаться на него было невозможно.

Когда раздался звонок в дверь, я спустился вниз. Открыв дверь, я не увидел никого. И когда в следующую секунду я в недоумении собирался выйти и посмотреть кто это – из-за выступающего косяка показалось улыбающаяся физиономия:

– Сюрприз!

Мы обнялись. Я дал знак ему пройти внутрь.

– Загорел. Помолодел. И похудел, – констатировал я, разглядывая его с ног до головы. Я знал, что он вернулся из отпуска. И вот почему его не было на моих именинах.

– Ты находишь? – удивился он, рассматривая себя в висящем в прихожей зеркале.

– Конечно! Проходи.

Мы поднялись наверх.

– Всё строчишь по ночам, – укоризненно заметил он, косясь на включенный ноутбук. – Небось, мистика, готика? Ну-ка посмотри на меня. Э-э, да ты сам стал как вампир, братец… бледный, мешки под глазами и, как пить дать, ешь всякую дрянь.

«Как пить дать, ешь…».

Я вздохнул и развёл руками.

Он плюхнулся в кресло, озорно поглядывая на меня маленькими серо-голубыми глазками на пухлом розовом лице и застенчиво улыбаясь краешком рта, точь-в-точь как Бенни Хилл перед тем как сморозить что-то.

– А ты, как я вижу, только и ждал как бы смотаться накануне моего дня рождения. Зря, было весело. – Сказал я и вопросительно посмотрел на него. – Динка подарила мне бутылку винтажного портвейна…

Он замотал головой.

– Да-да, за рулём, – спохватился я. – Тогда может быть сухое, немножко. Я хочу выпить с тобой.

– Разве чисто символически, – сказал он. – А вот от чашечки кофе я бы не отказался.

Я спустился вниз.

Минут через пять я вернулся с подносом на котором дымились две чашечки кофе, две ложки и кусочки сахара.

– Мм-м… – отпив маленький глоток из и смачно причмокивая, промычал он, – недурственно.

– Мы, смертные тоже кое-что в этом понимаем, – подмигнул я.

Я встал и подошёл к серванту. Вынул бутылку вина и два бокала.

Аккуратно наполнив до половины бокалы, я протянул один ему. Он кивнул и взял.

Я уселся напротив него.

– Cнова тебе не сидится, Фортунатов. Ну, куда на сей раз тебя занесло?

– Коста-Рика.

– Ого. Тогда рассказывай: ладно за морем иль худо, и какое там есть чудо.

Он, побултыхав бокал, понюхал, затем сделал осторожный глоток, причмокивая как матёрый сомелье. Небрежно кивнув мне головой, что означало «ладно, это винцо тебе сойдёт, а мне оно так себе», он положил бокал на стол и посмотрел на меня.

– За морем житьё не худо. Совсем не худо. Сказочная природа, удивительно чистая вода. Люди, люди очень приветливые. Чудо же там вот какое. Я был в местечке Никойа. И там в одном из ресторанчиков я заказал рыбу. К ней полагался местный лизано. Я уже до этого пробовал лизано и знал его вкус. Но эта штука была совершенно другая. Такое ощущение, что я ей не рыбу, а мясо. Я тогда спросил у повара как он…

И Витольда понесло.

Я сделал глоток из бокала и, откинувшись в кресле, улыбнулся. Дальше я знал уже всё наперёд. Дальше будет монолог минимум минут на двадцать. С чего бы он не начинал, всё переходило на особенности кулинарии. Я сказал прежде о его «религии». Его страстью сродни чувству верующего была еда. Он относился к ней с необыкновенным трепетом, и я теперь уже не исключаю, и я говорю это на полном серьёзе: между пищей и Витольдом установилось магическое единение – пища словно платила ему благоволением в ответ на его обожание, и результатом такого благоволения был его рафинированный гедонизм и неуёмная радость жизни; то, что французы называют joie de vivre.

Витольд знал о пище всё, или почти всё. Как религиозный паломник он объездил едва ли не весь земной шар, тратя все свои деньги на знакомство с местными кулинарными святынями и вкушая разные блюда. Так он жил. Его блоги в сети собирали тысячи подписчиков, а гламурные журналы наперебой предлагали ему вести колонки ресторанного критика. Я искренне не понимал, почему он не бросит свою скучную работу счетовода, чтобы всецело посвятить себя своему хобби. Или он вполне мог бы открыть кафе, как Бертран – и уверен, это не было бы убыточным делом. Или написать книгу о вкусной пище и своих пилигримствах в поисках её по всему миру – Витольд довольно неплохо умел излагать свои мысли и я даже как-то записал один из его монологов на диктофон. Но он почему-то не хотел это делать. Всякий раз (а это было раза два или три) когда в шутку или всерьёз я поднимал этот вопрос, он уходил от него. Поняв это, я оставил попытки его уговорить.

Другой его чертой была его страсть к розыгрышам. Разумеется, кулинарным. Помню, как он как-то завалился к нам с какими-то мясным филе, завернутыми в фольгу и склянкой с вьетнамским соусом. Моя бывшая всё разогрела. Мы уселись и стали есть. «Какая вкусная индюшка, – сказала жена, – и соус тоже.» – «О, да, да, – поддакнул он, – кушайте на здоровье!» Мы уплетали за обе щёки. Всё это время он глазел на нас с каким-то восторженно-таинственным выражением лица. " Ну что, понравилось?» – осведомился он, затаив дыхание, когда мы закончили. «Да, – сказал я, вытирая губы. –Но это не индюшка, это дикая птица. Не так ли?» – Он хитро улыбнулся: – «Нет,– сказал он. –Нет, это не птица. Совсем не птица! Это был… крокодил. Вы ели мясо крокодила!» Он откинул голову и захохотал. Он заливался смехом как ребёнок не в силах остановиться. Мы не сдержались и тоже засмеялись. Мы смеялись не от того, что он нас разыграл, а, скорее, глядя как он сам это реагирует – а глядя на его лицо невозможно было этого не сделать. Наконец он отдышался, вынул платок и вытер глаза…

– …ты слушаешь меня или нет?

– Конечно слушаю.

– Так вот. Я спросил этого болвана Пабло зачем он добавил сюда эти ингридиенты. Это начисто меняет вкус. Он сказал, что вышло это совсем случайно, что он не хотел, и так далее, бла-бла-бла. Не хотел! Гм, если бы он знал, что он сделал! Лизано супремо! Он мог бы это запатентовать как совершенно новый соус! Я этого не понимаю, – пробурчал он разочарованно.

– Есть вещи, друг Горацио, что и не снились нашим мудрецам.

– Какая уж там мудрость.

– Это Шекспир.

– Ах, отстань.

Он взглянул на часы, надул щёки, выдохнул и покачал головой.

– Эге-ге, однако мне пора.

Он встал. Рядом с ним был старый кожаный жёлтый портфель, пухлый на вид, видимо от бумаг внутри. Этот портфель был мой подарок. Это я специально подыскал ему, сильно, однако, сомневаясь что я делаю, даря его на именины. Я думал, он засунет его в чулан, но он полюбил его и стал использовать – и меня это радовало. Вкупе с его твидовым пиджаком он шёл ему, дополняя его типаж.

– Я чуть не забыл, – спохватился он. – Я пришёл к тебе только ради этого и едва не забыл…

Он открыл портфель. Я думал, что он извлечет оттуда какое-то экзотическое лакомство. Но я ошибся.

– Вот. Купил это там в антикварном магазине, – и он протянул мне предмет.

Я взял его. Это была игрушка. Точнее, это была кукла. Кукла в виде девочки с косичками. Явно старая, на вид начала века.

– Мой подарок тебе, – сказал он. – Я знаю, что тебе нравятся всякие механические штуковины.

Витольд опять сунул руку в портфель и, покопавшись, достал ещё что-то. Это был заводной ключ. Он вставил ключ в отверстие в груди игрушки и несколько раз повернул его по часовой стрелке. Что-то внутри щёлкнуло. Кукла ожила. Её глаза повернулись сначала влево, потом вправо, левая рука слегка поднялась. И затем раздался голос. Вернее, это с большой натяжкой можно было назвать голосом. Некоторые высокие похожие на речь металлические звуки прорывались сквозь скрежет и треск… Завод кончился. Кукла замерла.

Я слышал и даже видел одну из говорящих кукол Эдисона конца 19-го века. Эта была не одна из них, и казалась как минимум старше лет на пятьдесят.

– Она неисправна, – произнёс он как бы извиняясь. – Ничего?

– Ничего? Да ты просто сокровище раскопал. Спасибо, дружище. – Я бросился обнимать его.

– Ну вот и славно, вот и славно, – похлопал он меня по спине, – так рад тебе угодить.

За это я и любил его.

Мы спустились вниз.

– Значит, всё? – грустно произнёс он, разглядывая фото в рамке на комоде.

Я не знаю зачем я оставил это фото. Это было чёрно-белое фото, сделанное когда мы только встретились. И это было её лучшее фото; она здесь была очень красива.

– Да, всё, – вздохнул я.

– Мне всегда казалось, что у вас много общего.

– Мне тоже так казалось.

– Ты теперь один?

– Один.

Он вздохнул и, увидев, что развязался шнурок, наклонился его завязать. Он опёрся рукой на комод. Его рукав покрылся толстым слоем пыли. Он нарисовал на комоде пальцем вопросительный знак…

– Да-да, прости, – сказал я, виновато улыбнувшись и отряхивая ему рукав. В доме у меня было действительно пыльно и грязно. – Ничего страшного. Не было времени. Буду убираться в выходные.

– Знаешь,– сказал он, словно что-то вспомнив,– у меня есть кое-кто, кто может убираться и вкусно готовить. Причём бесплатно, если ты, конечно, не против. Более того, тебе будут платить. Эта знакомая Лидии. Студентка, пятый курс. Взяла академический и ищет жилье на два-три месяца. Она подыскивает хорошего учителя русского языка для дипломной работы. А ты филолог.

– Русского? Иностранка, что ли?

– Ага. У Лидии мало времени. Она сдавала ей комнату, а та убиралась у неё. Кстати, очень недурна. Её папаша какой-то африканский принц.

– Она что, чёрненькая?

– О, вижу знакомый блеск в глазах, – и он засмеялся.

– Упаси бог, Витольд. Мне сейчас не до романсов, я сейчас в таком… Честно. И морально и финансово. Никогда так не было. И, потом, неизвестно как она, – я бросил взгляд на фото бывшей, – на это отреагирует. Этот дом записан на двоих.

Он обнял меня и похлопал по спине:

– Ничего-ничего, жизнь не закончена. Всё наладится, вот увидишь.

Витольд склонил голову к моему уху:

– Ты чертовски талантлив, парень. Поверь гурману с тонким нюхом: мы ещё будем гордиться что были друзьями великого человека.

– Ну, это ты хватил. Твоими бы устами… Я провожу.

Мы вышли из дома.

Витольд сел в машину и опустил стекло.

– Подумай над моим предложением.

Я кивнул.

Он включил зажигание и нажал на газ.

Машина плавно покатилась, шурша протекторами.

***

Фортунатов расслабил и отвлёк меня. Не мог же я сказать ему «извини, я очень занят». Кому-кому, только не ему. Теперь, как я чувствую, он взамен заразил меня. Я совсем не энергетический вампир, просто этот человек – ходячий инфектор, источник позитивной заразы, от которой никуда не деться, и на неё нет вакцины. Мозгоправ Спир может давать умные советы, но у него нет такого дара.

Мне вдруг стало спокойно. Я знал, что все мои проблемы и тревоги возвратятся завтра. Но это завтра. Сегодня этого уже не будет.

На часах почти пять. Я должен возвратиться за компьютер. Но я сделал другое…

Во дворе стоял велосипед. Я решил совершить небольшую прогулку.

Отъехав от дома, я вдруг заметил, что пластмассовая фляжка, закреплённая на раме, пуста. Я остановился в местном магазинчике и вежливо попросил знакомую продавщицу налить мне кипячёной воды. Она удалилась, а я услышал разговор двух пожилых мужчин о том, что в лесах расплодились кабаны и по ночам они опустошают огороды. Вскоре она возвратилась и протянула мне полную фляжку. Я ещё раз поблагодарил её и вышел.

Я свернул в лес. У меня классный горный велосипед с хорошими амортизаторами. Кочки и рытвины ему не страшны. Пожухлые листья и шишки хрустели под его рифлёными протекторами. Стоял ранний сентябрь, на дворе было чудное бабье лето. Солнце припекало, пробиваясь сквозь зелёную, жёлтую и красную листву. Я слышал птиц и стрекотание кузнечиков, а редкие жуки, ударяясь в меня, отлетали прочь.

Я проехал, кажется, километров пять вглубь по натоптанной тропе, усиленно вращая педали, повысив передачу на цепи – я делал это с целью, чтобы дать себе нагрузку и устать. Наконец, запыхавшись, я остановился выпить воды. Оглядевшись по сторонам, я понял что не знаю этого места. Похоже, я заблудился.

… Это была небольшая поляна, не более десяти метров в диаметре. Почти на самой середине её был виден старый дуб с толстым в два обхвата стволом, который был, кажется, повреждён молнией (или человеком) у основания, образуя что-то в виде полу-ниши, полу-дупла. Рядом с дубом лежало сухое поваленное дерево, похожее на осину. Поляна мне показалась весьма живописной.

Я подошёл к дубу. Земля вокруг него была усыпаны опавшими желудями. Поставив велосипед передним колесом между веток поваленного дерева, я подумал: почему бы мне не усесться прямо в эту нишу в дубе? Сказано, сделано. Ствол дерева внутри был покатым и напоминал спинку кресла. Моё туловище почти идеально туда вошло, а голова имела опору. Я сидел в импровизированном кресле, вытянув ноги, и наслаждался видом вокруг.

Странная, однако, это вещь, одиночество. Есть хороший афоризм: если ты не можешь вынести одиночество, полюби его и ты не найдешь друга лучше. Я поймал себя на мысли, что боюсь полюбить его. Боюсь сделать его своим лучшим другом. Боюсь к нему привыкнуть. Мне тут же вспомнилось из Бунина:

Что ж! Камин затоплю, буду пить

Хорошо бы собаку купить.

Камина в доме изначально не предусматривалось по проекту, хотя я очень хотел и, вероятно, если будут деньги, то обязательно его поставлю. Пить однозначно не буду. А вот о четвероногом определённо задумаюсь. Я не знаю как и что будет дальше. Хотя я знал чего ищу.

Я ищу свободы и покоя

Я б хотел забыться и заснуть

Михайло Юрьевич определённо знал, о чём говорит. Правда, неизвестно снились ли ему такие же чертовски непонятные сны.

Чтоб всю ночь, весь день мой слух лелея

Про любовь мне сладкий голос пел,

Надо мной чтоб, вечно зеленея,

Тёмный дуб склонялся и шумел.

Подул приятный ветерок – и дуб, словно слыша мои мысли, зашелестел…

***

Так я в осенней идиллии и тишине я пребывал некоторое время, пока неожиданно не услышал какой-то шум сверху, похожий на частые приглушённые хлопки и, затем, почувствовал слабое колебание воздуха. Далее я заметил уголком глаза, как что-то промелькнуло сбоку – и в следующую секунду увидел как птица уселась на руль велосипеда прямо напротив меня.

Это был ворон. Черный как смоль и большой. И он совершенно не боялся меня.

Я был удивлён. Ворон этот показался мне необычным. Во-первыз, его глаза имели бирюзовый отлив. Я такого никогда не видел. Когда же он поворачивал голову, глаза, отражая свет, вообще казались сплошь бирюзовыми. Во-вторых, по тому как он не боялся меня, было видно, что он домашний.

Ворон важно прошелся по рулю сначала в одну сторону, затем в другую. Затем остановился посередине и замер.

Моя рука невольно потянулась в карман к телефону, чтобы поскорее сделать видео. Но там его не было. Телефон я оставил дома.

Ворон громко каркнул. Его карканье заставило меня вздрогнуть. Холка на его шее сзади поднялась, но тут же улеглась. Он открыл рот – и часто-часто застучал клювом. Было похоже, что он вроде как хочет установить контакт со мной…

Я, сказал, что был сильно удивлён. Почему он появился здесь и сейчас? Я знал, что ворон – птица необыкновенная. Во-первых, необычайно умна и превосходит разумом многих животных. Во-вторых, долгожитель. В-третьих, персонаж многих мифов и легенд: посредник между живыми и мёртвыми, между прошлым и настоящим. В нашем мире существует огромное количество случайностей и совпадений. Почему бы сейчас птице, которую я и раньше видел в своих снах, вдруг не материализоваться и стать чем-то вроде живого образа из моего подсознания? Ворон-архетип.

Я осторожно вытянул руку, намереваясь дотянуться до него.

Он недоверчиво отступил, перебирая лапами по рулю. Я убрал руку. Он снова вернулся. Вдруг он склонил голову на бок и членораздельно произнёс:

– Корвус. Кор-вус.

Уже когда он стал расхаживать по рулю велосипеда, отсутствие страха перед человеком дало мне догадку, что это дрессированная птица. Возможно, улетела от хозяина, и тот её разыскивает. Когда же ворон произнёс слава, это лишь подтвердило мою догадку. Я знал, что в имитации человеческой речи врановые одни из лучших. Также я знал, что соrvus по-латыни значит «ворон».

– Лукьян, – представился я. – Вот и познакомились.

Ворон вдруг расправил крылья, оттолкнулся и взлетел вверх. Сверху послышался шум и треск. Падали листья и желуди. Затем я вновь услышал хлопанье крыльев. Он вернулся и уселся на руль. Но на сей раз он в клюве держал маленькую веточку с листьями посередине которой я заметил желудь…

Велосипед мой стоял не совсем перпендикулярно, и один конец его руля был ближе ко мне, чем другой. Ворон, перебирая лапами, переместился туда и выгнул шею, словно… хотел мне это передать.

Я поднял спину из своей дубовой ниши и вытянул руку.

Он раскрыл клюв.

Листья вместе в желудем упали мне в ладонь.

Всё, что я описал выше, казалось чем-то нереальным и более походившим на один из моих снов, чем на явь. Только это была стопроцентная явь.

Я вопросительно смотрел на ворона.

– Цибус, ци-бус! – вдруг снова произнёс он.

Я сделал удивлённое лицо.

Он повторил.

– Не понимаю, – сказал я.

– Ци-бус, ци-бус, цибус…

– Что ты хочешь?

Он задрал голову верх, открыл рот и зацокал клювом и затем сделал глотательное движение.

– Ты хочешь, чтобы я …

Он снова задрал голову и повторил это.

– … чтобы я это…съел?

– Цибус, цибус, цибус.

Я широко раскрыл глаза. «Абсолютный бред» крутилось в моей голове. Тем не менее… тем не менее, я оторвал желудь и, очистив его от скорлупки, положил в рот и стал жевать. У него был горький вкус, что сразу отразилось на моём лице. Птица, видимо, заметила это и тут же разразилась гортанным бормотанием больше похожим на смех. Похоже, он действительно смеялся надо мной. На ум мне сразу пришло старинное слово «гортанобесие» из церковно-славянского, осуждающее гурманство как постыдную страсть к смакованию пищи – за что Витольд был бы причислен к лику грешников. Однако, здесь я нашёл это слово как ничто лучше описывающее звуки, издаваемые вороном: что-то гортанно-бесовское выходило из его горла.

Он опять, чуть сгорбившись, прошёлся взад-вперед по рулю, словно прикидывая что я чувствую, потом распрямился и каркнул:

– Рурсус!

Похоже, это опять была латынь. Но на сей раз мои познания в ней закончились.

Я не ответил.

– Рурр-сус… – опять произнес он более плавно. И тут же стал делать короткие и частые кивки головой.

Я правда не знал чего он хочет. Но сомневался, что он снова хочет что-то от меня…

Ворон опять что-то гортанно пробормотал.

Я вспомнил недавний сон, где я видел мага, понимавшего язык птиц. Как я хотел быть сейчас как он! Ворон очередной раз прошёлся взад-вперед. Наконец остановился, чуть задрал голову вверх и разразился длинной гортанной тирадой…

Я слушал. К своему удивлению, чем больше я слушал, тем более я не мог оторваться от его монолога. Постепенно его речь менялась; становилась то тише, переходя на шёпот – то делалась громкой. Странно, в промежутках между гортанным булькающим потоком из его горла, я различал междометия, подобия слов, смех и вздохи. Мне казалось, я уже понимаю о чём он говорит. Эта речь гипнотизировала меня как психоделическая симфония.

Я чувствовал, как ствол дуба, ставший мне креслом, пропадает и дерево словно заключает меня в свои объятия.

– Рурсус… рурсус, – было последнее, что я услышал.