Читать книгу Детективное досье. Тень бамбукового леса - Сергей Юрьевич Чувашов - Страница 8

Лунный свет был редким гостем на переулке Старой Кости. Его заменяли тусклые лампочки, протянутые между шаткими навесами, и яростные вспышки фонариков в руках покупателей, выискивающих подделку под видом древности. Это был ночной рынок антиквариата – место, где тени были товаром, а правда – самым ходовым фальсификатом.

Чэнь Ли, в простой тёмной куртке и потёртых джинсах, чувствовал себя чужим. Его осанка, слишком прямая, взгляд, слишком оценивающий, выдавали в нём не коллекционера, а охотника. Рядом Сяо Мэй в своём обычном практичном облачении казалась своей. Она вела его мимо лотков с ржавыми монетами, треснувшим фарфором и лубочными картинами, её движения были расслабленными, а глаза внимательно скользили по лицам, а не по товарам.

Информация о старьёвщике по прозвищу Старый Хэ пришла через чайного мастера. «Он знает про нити, – сказал тот, протирая чайник, – но его язык развяжет только правильный покупатель и правильный страх».

Правильным покупателем стала Сяо Мэй, принёсшая с собой небольшой, но подлинный артефакт из семейной коллекции – нефритовую печать скромного чиновника эпохи Цин. Правильный страх обеспечивал Чэнь Ли, незримо наблюдавший из тени арочного прохода.

Лавочка Старого Хэ была не лавкой, а дырой в стене, заваленной грудами пожелтевших книг, разбитых статуэток и связок старой одежды. Сам он сидел на табуретке, кутая в поношенный ватник, и смотрел на мир воспалёнными, недоверчивыми глазами. Увидев печать в руках Сяо Мэй, он не проявил интереса.

– Мне нужно не это, – сказала она тихо, кладя печать на груду бумаг. – Мне нужно знать про человека, который искал старую вышивку. Про «чистые линии».

Старик вздрогнул, будто его ткнули иголкой. – Ничего не знаю. Уходите.

– Он спросил о шёлке? О старых символах? – настаивала Сяо Мэй, её голос оставался ровным, почти сочувственным. – Я не из полиции. Мой дед был археологом. Он пропал много лет назад. И я думаю, этот человек… может быть связан.

Это была полуправда, приманка, сработавшая идеально. Глаза Старого Хэ метнулись к её лицу, изучая. Страх перед полицией уступал место другому, более древнему страху – перед призраками прошлого, которые внезапно обретали плоть.

– Твой дед… – проскрипел он. – У него были седые виски и шрам здесь? – Он тронул свою щёку.

Сердце Сяо Мэй ёкнуло. Она кивнула, не доверяя голосу.

Старый Хэ замотал головой, забормотал, глядя в темноту за пределами лавки: – Они все вернулись. Призраки. Я говорил им… не копать в той могиле. Но они не слушали. Шестеро. Искали «Зеркало Истины»…

– Шестеро? – переспросила Сяо Мэй, чувствуя, как по спине пробегают мурашки. – Кто они?

– Учёные… или притворявшиеся учёными. Из города. Один был настоящий, из музея. Остальные… – он махнул рукой. – Деньги у них пахли не бумагой, а потом и страхом. Они купили карты, инструменты. Спросили, где найти лучшего вышивальщика для реставрации старых тканей. Я послал их к Ли-Нян, старухе за рекой. Она вышивала иероглифы так, что они казались нарисованными тушью.

– И что они вышивали? – спросила Сяо Мэй, едва дыша.

– Не вышивали. Они принесли ей старую, истлевшую ткань. С остатками знаков. Просили восстановить по образцу. Она отказалась. Сказала, знаки эти – из «Книги Мёртвых», не для живых. Они рассердились. Ушли. А через неделю… – он понизил голос до шёпота, – старуха Ли-Нян умерла. Сказали, от старости. Но её иглы… все её иглы исчезли.

Чэнь Ли, прижавшийся к холодной стене, затаил дыхание. Иглы. Инструмент вышивальщицы. И орудие убийства, если оно достаточно острое и знает, куда нажать.

– А потом, – продолжал старик, всё больше погружаясь в воспоминания, – они нашли усыпальницу Цяо. Вынесли оттуда диски. Но зеркало… зеркало, говорят, прокляло того, кто его коснулся. Они поссорились. Один исчез в горах. Остальные разбежались, как тараканы. А диски… диски всплыли потом. По одному. На чёрном рынке. Но зеркала никто никогда не видел.

– Имена, – мягко, но настойчиво попросила Сяо Мэй. – Вы помните их имена?

Старый Хэ закатил глаза, будто ища ответ на потолке, покрытом копотью. – Старик Ван… из музея. Молодой Чжоу, болтливый. Худой, как жердь, Ли… И тот, с холодными глазами… он всё записывал. Звали его… Вэнь. Да, Вэнь.

Сяо Мэй почувствовала, как земля уходит из-под ног. Вэнь. «Король чая» Вэнь? Слишком рано для таких совпадений. Но сердце бешено колотилось.

– А шестой? Тот, который пропал?

– Его не звали. Его боялись. Он был как тень за ними. Говорили, он знал старые пути. Проводник. Местный. – Старый Хэ вдруг резко наклонился вперёд, его дыхание стало прерывистым. – А теперь они возвращаются. Я видел знаки. На стенах. В тумане. Они помечают путь. Для того, кто идёт за ними. Для мстителя. Он придёт и за мной. Я слишком много знаю.

Внезапно снаружи, в конце переулка, что-то грохнуло – вероятно, упал ящик. Старый Хэ вскрикнул, отпрянул вглубь своей лачуги и начал судорожно крестить воздух дрожащими пальцами. – Уходите! Уходите сейчас же! Он здесь! Он всегда слушает!

Сяо Мэй поняла, что больше ничего не добиться. Она быстро сунула старику несколько купюр, взяла свою печать и вышла в ночь, где её уже ждал Чэнь Ли.

Они быстро затерялись в толпе, не обмолвившись ни словом, пока не оказались на освещённой фонарями набережной. Только тогда Чэнь Ли выдохнул:

– Вэнь. Шестеро. Пропавший проводник. Зеркало. – Он посмотрел на Сяо Мэй. – Это уже не просто убийства. Это расплата за грехи десятилетней давности. И в центре этого – та самая кража из усыпальницы.

Сяо Мэй кивнула, её лицо было бледным в холодном свете. – И мой дед… был одним из них. Шестерым. Он что-то знал. Или что-то нашёл. И из-за этого пропал.

Она посмотрела на тёмные воды канала, в которых отражались огни рынка, искажённые и дрожащие. Рынок антиквариата продавал прошлое. Но они только что купили там нечто большее – ключ к настоящему кошмару. И поняли, что призраки прошлого не просто вернулись. Они пришли требовать свою долю. И следующая гексаграмма, которую они найдут, будет не на шёлке жертвы. Она будет вышита на самой ткани этой старой, кровавой тайны.