Читать книгу Под небом русского цвета. Не игра в города - Стефания Данилова - Страница 10

Он вздыхает. У него на руках билеты

на прекрасного исполнителя одного.

У него появился шанс на частицу лета,

а у частицы лета – шанс на него.

На его губах поцелуем лежат услышанные куплеты.

В его голове, кроме них, больше никого.

На этого исполнителя ходят толпы —

приходят по одному, возвращаются вместе.

Его музыка всегда возглавляет топы.

Многие учатся жить по его песням,

субкультура ли, культ день ото дня крепнет.

Триста лет за билетами очередь в предпродаже.

А названия – полная чушь: «Парадная и Поребрик»,

«Шум подземки», «Мост, на развод подавший»,

половина альбомов – сплошь про какого-то Ваську,

про восстания и ещё какие-то бунты.

Постят это ВКонтакте, в Телегу, в Аську,

фанатеют так, что прочих групп нет как будто.

А другие поют грозный гимн про белые камни,

площадь красного цвета, а красный – всегда запреты,

но эти песни не слышат за облаками.

Людям нужны лазуриты и лазареты,

грамотный латте, эклектика и барокко,

многообразие жанров в одном артисте,

от мелодекламации до фолк-рока.

И ему – море оваций, а всем остальным – пристань.

Не нуждается в лишнем пиаре артист-Город.

Совсем не похожий на рай или на утопию,

но сколько тысяч ребят молодых и гордых

каждый год погибает, летя к нему автостопом.

Ради музыки погибать и сбиваться с курса,

чтобы успеть на концерта последнюю треть.

Во имя хорошего музыкального вкуса,

пожалуй, не стыдно и умереть.

Он обычный влюблённый в музыку человек.

Он вздыхает ещё раз, не знает, что делать с билетами,

из себя самого откладывает побег.

Плечи покрыты тяжестью, как эполетами,

он не спит по ночам, он бредит Его куплетами

и неумело залезает под первый снег.