Читать книгу Под небом русского цвета. Не игра в города - Стефания Данилова - Страница 8

Жил-был шторм, бушевал, ярился, бил берега

по щекам, обгоревшим от солнечной нелюбви,

измывался над ними всласть, тяжела рука —

хочешь – правой, а хочешь – левой удар лови.

Неудивительно: от захлестнувших слёз

у берегов размылись черты лица.

Я приехал искать ответ, а нашёл вопрос.

Что если шторму внутри меня нет конца?

Шторм превратился в самый высокий штиль.

Я сумел бы таким написать не один роман,

но смотрю на корабль, которому море – шпиль

Адмиралтейства, и верю одним штормам.

Небо там голубей, в котором нет голубей.

Даже целая жизнь под ним превратится в час.

Буду самым высоким штормом писать тебе.

Буду самым высоким штормом писать о нас.