Читать книгу Под небом русского цвета. Не игра в города - Стефания Данилова - Страница 19

За медпунктом растёт черника. Тускнеет солнце.

Приболевшая зелень клонится к октябрю,

перепрыгнув сентябрь. На свечку заката созван

мотыльковый оркестр. Я больше не говорю,

заглушив исступлённую нежность официозом,

изумрудное сердце прикрыв неживым экрю.

От предательства до предательства полминуты.

Тридцать три волоска целованы серебром.

Я служу для людей необыкновенным чудом,

а хочу – одному, верой, правдой, плечом, добром.

И по-детски клянусь, больше так никогда не буду:

притворяться твоим или чьим там ещё ребром,

на чужой земле быть не более, чем травинкой,

оживать от касаний сжатой в кулак руки,

распаять самоцельность на части и половинки,

шестерёнки, куски, молекулы, черепки…

…но смотрю на тебя – и я пауза и заминка,

и мои слова не малы и не велики,

ты такое не носишь. Или не переносишь.

Между нами так много… сотен чужих людей

и вступающая в шатёр золотая осень

с громогласных, объятых заревом площадей.

Загорелых восходов очень и очень просит

пустота моя, преисполненная идей.

Пишем с красной строки. За медпунктом растёт черника

с терпким запахом валерьянки и трёх простуд.

Первобытная речь, расплывчатые чернила,

теневой менуэт на качающемся мосту,

всё, что я про тебя и меня не досочинила.

Очень страшно, что я всё это перерасту,

кроме сияния собственных глаз бесстыжих.

Завтра крепко обнимут четыре родных стены,

материнские руки, кошачьи девятистишья…

Почему Петербург обширней любой страны?

Я в нём знаю все переулки, подвалы, крыши,

церкви, шпили, кофейни.

Но тебе они не нужны.