Читать книгу Под небом русского цвета. Не игра в города - Стефания Данилова - Страница 18

Сегодня шла по Фонтанке, вмёрзшей в себя саму.

А мысли мои тонули в черёмуховом дыму,

подсовывали мне кадры из прошлого – на, гляди!

Всё это во мне. Всё это – не позади.

Мне незачем – Эвридикой. Я знаю, что за спиной

мост имени человека, которого нет со мной,

почти как слоновьи ноги – четыре больших трубы.

И даже если ослепну, всё это продолжит быть.

Я с прошлого лета где-то замёрзшей рекой иду.

И это мой пеший танец на солнцем залитом льду.

А смерть моя, если надо, пожалуйста, под ногой —

удар посильней – и вот он, какой-то там мир другой,

где те же слоновьи ноги. И тот же проклятый мост,

где мы стоим на общей фото не в полный рост,

и сброшенный с безымянных ненужный металлолом —

сегодня всё стало детским секретиком под стеклом.

Ни кома, ни амнезия, ни время, ни слепота

не сбросят два силуэта в ладони реки с моста.

Пройду мимо них – и точка. И дело бы да с концом,

но страшно встречать в прохожей кого-то с моим лицом.