Читать книгу Lady Godiva auf der Suche nach ihrem entlaufenen Pferd - Ute Ebeil-Nehcam - Страница 6

Wie bereits erzählt, lebe ich als Jugendliche bei meinem alleinerziehenden Vater. Apropos Erziehung: Erziehen tut Papa mich nicht wirklich. Das soll nicht heißen, dass er sich nur wenig um mich kümmert. Im Gegenteil: Er hatte ja, nachdem ich mit 6 ½ Jahren nach meiner Einschulung kein Kindermädchen mehr brauchte, sein Ingenieur-Büro in unser Wohnhaus verlegt und hat Zeit für mich. Viel Zeit! Gemeinsam planschen wir im Pool, scherzen, lachen und toben auf unserem Rasen im Garten, ebenso wie bei Kissenschlachten in Papas Bett. Ich sitze sogar in pubertären Jahren gerne auf Daddys Schoß und animiere ihn zu kindlichen Hoppe-Hoppe-Reiter-Spielen. Bei spielerischen Ringkämpfen auf dem Rasen ist die eine oder andere absichtliche und sehr eindeutige unsittliche Berührung von uns beiden gern gesehen, wird mit einem beidseitigen Grinsen quittiert. Es sind wohl meine ersten erotischen Erfahrungen, die ich teils bewusst, teils unbewusst sammle. Ein Psychiater wird mir dazu lange Vorträge halten können …

In meiner Kindheit sind beim Ausgehen Besuche im Tierpark, auf dem Jahrmarkt, in der Eis-Diele, im Theater sowie an allen möglichen Stränden und Seen der Umgebung die Attraktionen für mich. Den Umgang mit Lenk-Drachen bringt Papi mir genauso bei wie einen Fallrückzieher beim Fußballspiel. Mit neun Jahren meldet Papa mich bei einem nahegelegenen Reitstall an, und ich nehme mit Stolz und Freude regelmäßig Reitstunden, die sich im Laufe der Jahre zu sporadischen Ausritten mit Freunden oder mit meinem Reitlehrer entwickeln.

In späteren Jahren lädt Papi mich ins Kino, in noble Restaurants oder zu einem Open-Air-Konzert ein. Besonders aufregend, um nicht gleich erregend zu sagen, ist es, wenn Papi mich bei so einem Konzert auf seine Schulter hebt, und wir uns beide reizen, indem ich meine nur durch dünnen Seidenstoff bedeckte Scham an seinen Nacken presse oder sie gar dran reibe. Zuerst nur ganz vorsichtig, fast unmerklich, um seine Reaktion zu testen, schließlich heftiger im Takte der Musik mich auf und ab bewegend. Wenn ich es zu sehr übertreibe, setzt Papa mich einfach runter, guckt mich böse an, ohne wirklich böse zu sein und verabreicht mir einen nur scheinbar zurechtweisenden Handklatscher auf meine „Vier Buchstaben“. Ein Lachen kann er sich dabei nur schwer verkneifen …

Ab und zu ist Shopping angesagt, und ich darf mich vollständig neu einkleiden: Mal etwas richtig Exklusives für großartige Restaurantbesuche, mal extra geile, aufreizende Klamotten, mit denen ich, so sagt Papa wörtlich, nicht in die Schule gehen darf, sondern nur in der Disco mit Freunden, ebenso wörtlich von ihm gesagt, Aufsehen erregen darf.

Besonders gerne scheuche ich meinen Dad beim Tennis-Spielen von einer Ecke in die andere. Wenn ich es zu weit treibe und er verschwitzt und völlig außer Atem ist, dann gibt er auf, rennt auf mich zu, nimmt mir den Schläger weg und verpasst mir, als eine Art Strafe ein paar heftige Klatscher mit seinem Schläger auf den Hintern. Papi ist halt ein Poklatscher, der keinen Hehl daraus macht, es gerne zu sein. Und solche, alles andere als schmerzhaften Schinkenklopfer, werden im Laufe der Zeit ein richtiges Ritual, ein Markenzeichen von uns.

Mit 15 Jahren sehe ich schon ziemlich erwachsen aus. Wir unternehmen Wochenendtouren im Wohnmobil, fahren zwei bis drei Mal im Jahr damit in Urlaub und genießen das Leben in freier Natur ebenso, wie in edlen Restaurants oder in einer mehr oder weniger verruchten Bar, wo wir gern realitätsnah ein Liebespaar „spielen“ und Papa es liebt mit seiner 20 Jahre jüngeren scheinbaren Geliebten, ich bin natürlich gemeint, anzugeben und mit mir einen mehr als unanständigen, schamlosen, erotischen Tanz vorführt. Statt väterlicher Liebkosungen sind dort inniges Schmusen und abgebrühtes, frivoles Fummeln angesagt. Küsschen auf die Wange ist tabu, Zungenkuss auf den Mund ist in solchen erotischen Situationen passender. Berührungsängste haben wir beide nicht, und es bereitet uns irren Spaß gemeinsam vor anderen Gästen den Eindruck zu erwecken, dass wir in der kommenden Nacht nicht nur miteinander schlafen werden, sondern mit vollem Einsatz, mit aller Macht, bis zur Vergasung ficken wollen. Mich erregt es unermesslich, mir in meiner Gedankenwelt so vulgär wie irgend möglich, vorzustellen, andere können mir an der Art und Weise, wie ich mit meiner gierigen Zunge bewusst unanständig ganz langsam über die Lippen meines leicht geöffneten Mundes lecke, ansehen, dass ich eine erstklassige Schwanzleckerin bin …

Zurück zum Anfang dieses Kapitels, zu meiner Erziehung! Das tut Papi, wie schon gesagt, zwar nicht oft, aber wenn es ganz allgemein aufgrund meines überschäumenden Temperaments, wegen extremer Ungezogenheiten, wegen pubertätsbedingter Frechheiten, wegen maßloser Faulheit im Trotzalter oder wegen besonders leichtsinnigen Handelns, mal nötig ist, dann geschieht es nach dem Motto: „Zuckerbrot und Peitsche!“

Über Zuckerbrot habe ich mich ja schon seitenlang ausgelassen. Nun geht es um die Peitsche, die in Wirklichkeit allerdings ein fingerdicker Rohrstock ist. Selten habe ich ihn zu spüren bekommen. Meistens reagiert Papa spontan, wenn ich mal Scheiße gebaut habe oder in irgendeinen Fettnapf getreten bin. Eine Sofort-Strafe ist aus meiner Sicht auch nützlicher und sinnvoller, als ein Fellvoll anzukündigen. Nach einer schallenden Ohrfeige ist die Welt, auch meine Welt, schon fast wieder in Ordnung. Papi ist nicht nachtragend, und ich bin es erst recht nicht! Ich kapiere schnell, dass ich meine Grenzen überschritten habe oder einfach zu respektlos, ungemein rotzfrech gewesen bin, wenn Papa mir ernsthaft ein paar scheuert. Übelnehmen tue ich es nicht, wir sind nach einem Streit einfach wieder quitt.

Ich kann mich gut erinnern, wann ich den Rohrstock das erste Mal in meinem Leben verabreicht bekam. Mit der ausgeprägten Spanking-Leidenschaft einer nunmehr 31-Jährigen würde ich allerdings am liebsten sagen: „Wann ich ihn zum ersten Mal kassieren durfte ...“

Das allererste Mal tanzt er auf meinem Po, nachdem ich mit 13 Jahren im dünnen Eis unseres Dorfteiches eingebrochen bin. Doch das ist eine Extra-Geschichte, die ich im nachfolgenden Kapitel erzähle. Gut zwei Jahre dauert es, bis er, der Rohrstock, wieder fällig ist. Mit 15 Jahren massiert er nach einem frechen Kommentar von mir zu einer „Fünf“ in einer Französisch-Arbeit besonders kräftig meinen Allerwertesten. Eine gefälschte Mathe-Arbeit sorgt sechs Wochen später, nach einem erneuten Fellvoll nicht nur für blau-violette, wulstige Striemen am Folgetag, sondern für einen sensationellen Orgasmus während dieser Tracht Prügel ...

Weitere zwei Jahre dauert es, als es zu Beginn der Sommerferien im Juli 2000, ich bin inzwischen 17 Jahre, erneut massiven Ärger gibt: Es gibt Zeugnisse und ich ahne, dass echt „Scheiße“ drin steht, da ich bestenfalls in Sport und in Mathe eine „Eins“ verdient habe. Mein Klassenlehrer hat mir schon Wochen zuvor ins Gewissen geredet, und als ich einen sogenannten „blauen Brief“ an meinen Vater im Briefkasten finde, fange ich ihn einfach ab und versuche ernsthaft meinen Ehrgeiz, der aus mir bekanntem Anlass, schlicht und ergreifend wegen meiner ausschweifenden Bett-Geschichten, regelrecht verloren gegangen ist, wiederzufinden.

Es bleibt bei einem Versuch, einem erfolglosen Versuch! Meinen Ruf als „Streberin“ habe ich zwar gehasst wie die Pest und vielleicht deshalb meinen Klassenkameraden in den letzten zwölf Monaten unbewusst gezeigt, dass ich ganz normal bin, auch mal eine mangelhafte Arbeit schreiben kann und keine Angst habe, ab und zu mal die Schule zu schwänzen. Auch darüber berichte ich in allen Einzelheiten. Später!