Читать книгу Всё, что навеки – мимолётно… - Валерий Искра - Страница 25

Солнце мягким броском в корзину,

завершает свой баскетбол.

Ночь идущему смотрит в спину,

мяч засчитан, и день прошёл.

Отлистала года кукушка –

сколько в сумме ещё страниц?

Ветер с поля снимает стружку,

как с настеленных половиц.

Впереди поворот дороги.

Перекрёсток? Нет – перегиб.

Коротается в монологе

путь, как сущего прототип.

А на самом краю багряно,

выцветает полоска дня.

Небо дышит отваром пряным,

проецируясь на меня.

Позади тополя, церквушки.

Прокажённые просят: «Дай!».

И непуганые старушки,

лобызают ворота в рай.

Степь, залатанная полями,

а над ней – колокольный звон,

а на ней – бугорки с крестами…

Так и хочется выйти вон.

Так и тянет пойти, не глядя,

но и там всё кресты, кресты –

золочёные, да в ограде,

как Демидовские мосты.

Как засеянное покоем,

поле боя не той войны.

После боя – само собою,

очень хочется тишины,

где дыханием безголосым,

гладит рыжую пыль заря.

Коли не было – нет и спроса,

коли было – видать, не зря.

В ковылях утонуло небо,

словно рухнул последний мост,

между тем, где я был и не был,

по пути на земной погост.

Отзвучали дневные птицы,

и с приходом ночной поры,

ничего не должно случиться,

вплоть до следующей игры