Читать книгу Всё, что навеки – мимолётно… - Валерий Искра - Страница 34

Так бывает: деревья становятся ниже,

с каждой новой ступенью наверх небо ближе.

Но в той близости краски утратят свой подлинный цвет.

Есть в теории чисел такая особенность лет.

Видно, нет лишних мест в этом квантовом поле.

Это просто механика жизни – не боле.

Прорастает травою зола там, где выгорел лес –

только этой траве никогда не достать до небес.

Сердце требует лишнего. Глупо. И всё же –

что-то глухо стучит, где-то близко под кожей.

Жизнь всегда безучастна, но всех справедливее зол –

прорастает травою земля там, где кто-то ушёл.

Время – тихой мелодией в тонкую пряжу.

Для чего? Пустота… Тот, кто знает – не скажет,

на какой высоте оборвётся изящный сонет

в час, когда эту землю покинет последний поэт.

Жизнь – простой механизм с интеллектом ребёнка –

разбросает и вновь соберёт шестерёнки.

Без причины, без следствия, вдруг, ни с того ни с сего,

будто между причиной и следствием нет ничего.

Словно можно исправить сквозь ствол пистолета,

ни на что непохожую сущность поэта,

для которой признанья под солнцем, увы, не нашлось –

где не взгляд устремляется вверх, а Декартова ось.

Беспощадное, мелкое мстит. Будь что будет…

Небо держат уставшие винтики – люди.

Не внимая, что где-то их ждёт неевклидова твердь,

за которою – тысячи жизней и лишь одна смерть.

Там, за этим достаточно близким пределом,

всё, что в принципе может болеть – отболело.

Всё, чему быть убитым – утратило этот аспект.

Зеленеет трава не за тем, чтобы спрятать дефект.

Там слова на заре превращаются в песни –

чтобы жить, а не ждать, когда кто-то воскреснет.

Сердце требует лишнего, даже когда не дано,

потому, как бесчисленно всё, и лишь сердце одно.