Читать книгу Всё, что навеки – мимолётно… - Валерий Искра - Страница 32

Полупрозрачные, неверные цвета –

как признак скорбного известия.

За ними в спину – неземная пустота,

а где-то там, в конце – возмездие.

Прямолинейный, как команда крик извне,

несёт почти благословение –

тому, что было рождено на самом дне,

в забытый всеми день рождения.

Тот изначально подменённый компромат,

в котором вымокли окрестности.

И крикнуть хочется: «Кто в этом виноват?!».

Никто. Особенности местности…

Где вы, привратники, просящие на чай?

Протрите окна – ведь загажены!

Протрите очи: кто сказал, что личный рай –

чужая жизнь в замочной скважине?

Где вы, творцы – галантерейщики чудес?

Жизнь – сплошь минутные желания…

Продайте оптом всем скорбящим, на развес,

хотя бы факт существования.

Пусть даже просто ощущенье, что не зря.

Пусть даже меньше, чем по-скромному.

В серьёзных книгах всё иначе говорят,

да только что с того бездомному?

В холодной дворницкой бездомнее собак –

лишь дворник в неизменном ватнике.

Ищи, бродяга, неразменный свой пятак,

пока толпа зовёт урядника.

Пока простывшая не растворилась ночь,

в рассоле слёз происходящего.

Тому, кто корчится на дне, нельзя помочь.

Нельзя будить веками спящего…

У предначертанного острые края,

острей лишь нечто непорочное.

А пустота внутри у каждого своя,

как грыжа междупозвоночная.

В чём смысл? Оставь, и никогда его не трожь –

нет смысла в кораблекрушении.

Но, коль ещё в холодной дворницкой живёшь –

ты проиграл своё сражение.