Читать книгу Всё, что навеки – мимолётно… - Валерий Искра - Страница 31

Время с трудом влезает в свой пуховик,

сшитый из молока с белоснежной пенкой.

Крутится вечной музыки маховик,

в ритме неоклассического фламенко.

Новая повесть века стучится в дверь,

хочет войти и втиснуться в ход событий.

Но, как всегда, не вовремя. Не теперь.

Повремени – и дай нам сначала выйти.

Что-то начаться хочет. Вопрос лишь: что?

Тычется носом в руку, бездомной кошкой.

Мы надеваем твидовое пальто.

Где же тут выход? Тот, что не понарошку.

Свет фонарей, проткнувший ночное дно.

Где-то в остывшем воздухе – запах счастья.

Кто-то наполнил чаши сухим вином,

это не всё – лишь малая часть, отчасти.

Впрочем, зима – это свершившийся факт.

Или примите, или ступайте с миром.

Даже в суровых буднях нужен антракт,

праздничный бал под звук серебряной лиры.

Может быть, нас услышат на этот раз,

и представленью всё-таки состояться?

Аплодисменты, занавес. Вот сейчас…

Всё будет так и не так, ровно в двенадцать.