Читать книгу Всё, что навеки – мимолётно… - Валерий Искра - Страница 33

Ничто не остаётся на потом –

стирает время зарисовки мелом.

И вот уже неважно, что болело,

когда-то в сердце более земном.

Но в этом послевкусии тревог,

безжизненно – нет противостоянья.

Нет больше слуха, зренья, обаянья.

Зачем? Ты, право, сделал всё, что мог.

И далее, неведомо на кой,

сжигаешь недописанные письма.

А там, уже в порыве оптимизма,

пытаешься писать другой рукой.

Но где-то, за кулисами – «Пора!»,

последний акт никак не доиграет,

статист несостоявшегося рая,

тот самый, кем ты был ещё вчера.

Когда всё можно было напрямик,

не сомневаясь и без сожаленья,

как будто в неминуемом паденьи,

есть что-то непохожее на крик.

И уезжая в праведную ложь,

так хочется остаться на перроне.

Но с фабулы в прокуренном вагоне,

увы – ни до, ни после не сойдёшь.

На этот рейс уже не опоздать,

как в осень не опаздывает лето.

А дальше будет точно по билету,

которого ни выкинуть, ни сдать.

И остаётся только боль в висках,

которую латаешь аспирином,

застряв на этом перегоне длинном,

опять в начале чистого листка.