Читать книгу Мій хід. Вибране - Василь Галас - Страница 26

Дощ накрапає.

Голі – гілки.

Листя останнє

впало таки.

Дріт – обважнілий.

Вулицям швах.

Тріснули хмари

в небі по швах.

Тьмаві – під*їзди.

Вікон роздрай.

Поночі ніби,

чорт забирай…

Місто – лякливе.

Журна – імла.

Ще одна осінь

в нурт попливла…