Читать книгу Мимоходом - Вениамин Кисилевский - Страница 53

Сегодня международный день детской книги. Ко мне, смею надеяться, имеет он непосредственное отношение: вышло у меня восемь детских книг. Мне нравится писать для детей, и для совсем маленьких, и для подростков. Хотя, признаться, мне легче и проще написать две «взрослые», чем одну детскую. И нравится мне встречаться с ребятами, особенно десяти-четырнадцатилетними. Да, с грустью должен констатировать, что книгочеев среди них удручающе мало (как, вообще-то, и среди взрослых нынче), но всегда найдутся несколько толковых, читающих ребят, с которыми интересно общаться. Завладеть их вниманием далеко не просто. Впрочем, есть темы беспроигрышные, неизменно вызывающие у всех интерес: о животных, например.

А у меня нет ни одной книжки, где не было бы наших «братьев меньших», кошек – непременно. Или – об их ровесниках в мою далёкую такую же бытность. Об этом я обязательно «вспомню», если увижу там ребят с какими-нибудь, пусть даже небольшими, физическими отклонениями: малорослых, к примеру, с нестандартной комплекцией, дефектами речи, да мало ли. Тем более что мне тут далеко ходить не надо: я был самым маленьким в классе и страшно заикался. И речь об этом заводил намеренно, чтобы знали они: всё это преходяще, поправимо и сбудется, надо только крепко верить, очень захотеть и надеяться. Выдумывал истории о будто бы своих бывших одноклассниках: толстяках, ставших силачами и спортивными чемпионами, о малышах, переросших всех к выпускному классу, о комплексовавших девчонках, ставших известными артистками и красавицами. Преследуя ещё одну, не меньшей значимости цель: чтобы не дразнили, не насмехались над ними – дети, увы, бывают порой очень несправедливыми, жестокими даже, по себе знаю. Ну и, конечно же, о том, как необходимо, полезно читать, какого удовольствия, какого счастья лишают себя те, кто читать не любят и не хотят. Это – прежде всего, вношу, так сказать, свою лепту. А пишу я сейчас об этом не потому, что день сегодня такой выпал, верней, не только потому. Была у меня недавно большая, без преувеличения, радость. Подошёл ко мне на улице парень лет двадцати, одного со мной, под метр восемьдесят, роста, спросил, узнаю ли я его. И, не дав мне ожидаемо ответить, сказал, что и не смог бы я это сделать, ведь он, когда приходил я к ним в школу, был в пятом классе, самым в нём маленьким и очень из-за этого страдал. И что вырос, убеждён он в этом, лишь благодаря мне, обещавшему, что всего можно достичь, если очень захотеть, верить и надеяться. А он раньше только очень хотел, но не верил и не надеялся, хотя бы потому уже, что разумел: он ведь похож на отца, а тот сейчас лишь до плеча ему. К тому же благодарен он мне, что полюбил читать, не представляет себе теперь, как мог раньше без этого обходиться…

Как же было мне не порадоваться? Если даже он у меня всего один-единственный такой…