Читать книгу Мимоходом - Вениамин Кисилевский - Страница 43

Эту девушку впереди меня я заметил, ещё когда разделяли нас десятка два-три шагов. Скорей, даже, судя по фигурке, девочку, подростка. Было в ней что-то необычное, привлекшее внимание. Лица её, стоявшей ко мне спиной, не видел, но как-то странно моталась её голова, содрогались плечи. Приблизившись и услышав сдавленные, всхлипывающие звуки, понял я, что она плачет. Да так горько, безутешно – наверняка случилось что-то совсем уж нехорошее. Подошёл, увидел её зарёванное лицо, руку с зажатым в кулаке телефоном, спросил:

– Почему ты плачешь?

Она глянула на меня несчастными глазами, показала мне телефон, прошептала:

– Вот… Сейчас мне… Бабушка…

– Что – бабушка? – осторожно спросил.

– Бабушка… У меня бабушка умерла…

Стоял я перед ней, не знал, как повести себя, чем утешить. Помедлив, сказал:

– И куда ты сейчас?

– Никуда, – снова разрыдалась, отвернулась.

– Я могу тебе чем-нибудь помочь?

Не ответила, лишь досадливо дёрнула плечом.

Зачем-то постоял я рядом ещё немного, пошёл дальше. Горе-то какое… Бабушка умерла…