Читать книгу Острый угол - Виктор Брюховецкий - Страница 133

Люблю мятежный гул январской вьюги,

Когда шумит и воет в деревах,

Когда в печи гудит огонь в дровах

И ни одной души во всей округе.

Вот это да!

Лишь тикают часы,

Отстукивая жизнь бесстрастно строго,

Да ветры среднерусской полосы

Метут снега и воют у порога.

Поэзия!..

Но рядом нет тебя,

Ни голоса, ни взгляда, ни намека

На то, что я без страха и упрека

Живу, о нашем будущем скорбя.

А в настоящем – третий день пурга.

В окне теснятся птицы, как поверья.

Им злые ветры раздувают перья,

Их остро жгут колючие снега.

Им не суметь пристроиться к стеклу,

Не удержаться на оконной раме.

Уносит их в заснеженную мглу,

И некому помочь им в этой драме.

Не так ли и меня сорвало и несет.

И устья нет, и не видать истока.

Ну кто меня отыщет, кто спасет?

Ни голоса, ни взгляда, ни намека…