Читать книгу Острый угол - Виктор Брюховецкий - Страница 153

И жить, всё это не любя, —

Вот наказание, вот пытка.

Скажи мне, добрая улитка,

Как защищаешь ты себя?

Но я ведь тоже вещь в себе,

И тоже панцирь свой имею,

А защититься не умею

Ни при гульбе, ни при пальбе.

Уж если пью, то откровенно,

А если бью, то наповал.

Но и убитый, я вставал

Хотя бы на одно колено…

И снова я в крови, в земле,

Но слышу, слышишь ли, улитка,

Как жизни ветхая калитка

Поскрипывает на петле.