Читать книгу Острый угол - Виктор Брюховецкий - Страница 146

В твоей душе живет полкан,

А я зверей боялся с детства,

Как чуть позднее – фарисейства,

И как сейчас пугаюсь действа,

Где цедят радость по глоткам.

Как будто запалят свечу,

Прикроют доступ кислорода,

И пламя – язычок урода —

Под осуждение народа

Едва мерцает:

– Жить хочу…

Гори, свеча моя, пылай!

Да хватит воздуха и воли.

Не уступлю ни капли боли —

Она моя! И лучшей доли

Мне в мире этом не желай.

Живу, о будущем скорбя…

Не потому ль в аллеи сада

Вновь манит шорох листопада,

Но я шепчу себе: «Не надо…»

И отрекаюсь от тебя.

Из сердца вырываю вон!

Как хорошо – опять на волю!..

Но падают слова невольно:

«Как больно, Господи, как больно…»

Ужели это всё не сон?