Читать книгу Острый угол - Виктор Брюховецкий - Страница 151

Как мне дороги эти ночные часы:

Десять строк – до зари, пять минут – до грозы…

О косые изломы!

Окно распахну,

Пусть приходит гроза, я уже не усну.

Заклокочет вода, затрепещут кусты…

Ветер с запахом гари и пыльной версты

Распахнет занавески и словно щенок

Все обшарит углы и свернется у ног…