Читать книгу Острый угол - Виктор Брюховецкий - Страница 143

И всё же каждому свое…

И я, блуждая по планете,

Сумел спустя десятилетья

В глухой тайге найти ее!

Пустые окна, двери сгнили,

Гнилое мохом поросло.

Но всё равно под слоем гнили

Она хранит мое тепло.

Ведь, повинуясь жизни строгой,

В далеком памятном году

Я жил дневальным на посту

Здесь возле тумбочки убогой…

……………………………………..

…Мы спим в два яруса. Стеною!

Как? – низкоросла и мала —

Казарма эта в два крыла

Три роты уместить смогла

Со всею музыкой ночною?..

Дежурный прокричит тревогу.

Секундомер нажмет «старлей».

Сквозь топот ног и лязг дверей

В мозгу поет сверчок «скорей!»,

И смрад ночной течет к порогу.

И мы бежим, гремя железом.

Молчат хранилища. Темны…

Задраены, затворены

В проемах каменной стены

Под толстым каменным навесом

Контейнеры.

Их четок ряд!

Тележки – дышла строго набок! —

Чуть поддомкрачены. На лапах.

И медленных нейтронов запах

Отбрасывает нас назад.

Я помню этот кислый дух!

Моя казарма… Наша рота…

О как мне в прошлое охота!..

Через тайгу, через болота

Иду и напрягаю слух.

Тайга молчит, горчит брусника.

…Лишь местный житель иногда

В ответ кивнет: «Ну, да, ну, да…»

Они скупы на речь всегда,

Попробуй их разговори-ка…