Читать книгу Острый угол - Виктор Брюховецкий - Страница 159

И нежность рук, что нет дороже,

И все слова – до одного! —

Мне говорят, что я хороший,

И мне печально от того.

Летела жизнь, и… пролетела,

Как ты, подковками звеня.

Куда ж ты, милая, глядела,

Мелькая около меня?..