Читать книгу Острый угол - Виктор Брюховецкий - Страница 167

…И теснота, и дымный воздух,

И суп, настоянный на звездах,

Что из пакета высыпал

Давным-давно, до нашей эры…

Какие все-таки химеры

Когда-то в голове таскал!

Теперь они ушли. Распались.

О чем мы в детстве волновались?

И волновались ли вообще,

Вдыхая горький дух столетья

Ушедшего, где каждый третий

В китайском жестяном плаще

Был так прекрасен и огромен,

Что в суете каменоломен,

Спиной повернутый к штыку,

Отец Панфиленко Юрана

Жевал тайком цветки бурьяна,

Катая тачку по песку.

Пока жевал, Юран стал взрослым…

На сухарях да масле постном,

Без простыней и без ковров,

На самосадовой отраве,

Как лопухи в чумной канаве,

Мы вырастали – будь здоров.

И просто странно (вот как странно!)

Среди дурмана и обмана

Мы, жившие в эпохе той,

В фуфайках и кирзе змеиной,

Подбитой шинною резиной,

Задерганные криком «стой!»,

Сумели как-то отмотаться

И раскрутиться, и остаться.

Зачем?

Чтоб в той же борозде

Брести, вдыхая тот же воздух,

И той же ложкой те же звезды

Помешивать в крутой воде…