Читать книгу Острый угол - Виктор Брюховецкий - Страница 174

Так медленно рождался снег,

Что думали – и не родится,

Что нам опять в плащи рядиться

От влаги ладог и онег.

Но так была зима ловка!

Она, не бряцая оружьем,

Бесшумная, прошла по лужам,

Ведя в поводьях облака.

И было любо ей самой

Их распороть ножом умелым,

И город стал настолько белым,

Как это можно лишь зимой.

И всё! А я здесь не при чем,

Я просто смог без проволочки

Увиденное вставить в строчки, —

В шестнадцать строчек ни о чем.