Читать книгу Острый угол - Виктор Брюховецкий - Страница 170

Горжусь, что живу в этом городе красном,

Где столько поэтов, поющих о разном,

Шагающих в ногу, бегущих гуськом,

Союзноживущих, но – особняком.

Стоящие рядом, бегущие мимо

С судьбой пилигрима и пластикой мима,

Поющие соло, берущие «си»

От «радуйси, Боже» до «Боже, спаси».

Но мне в этом сонме жующих, бегущих,

Гадающих дни на бобах и на гущах,

Владеющих формами вплоть до рондо,

Конечно, по нраву берущие «до».

Берущие крепко, надежно, надолго,

Не только во славу отчизны и долга,

И не для того, чтоб отправить ко сну…

Так плотник топор загоняет в сосну!

Вот вижу поэта.

Вот плюнул на лапу.

Вот рубит такие хоромины «в лапу»!

Бревно заведет, в небеса поглядит…

И слышно как ветер в стропилах гудит!