Читать книгу Острый угол - Виктор Брюховецкий - Страница 161

Бродит мысль, от которой невесело,

От которой живу как чумной…

В детстве мы белену звали – бесево.

Видно, правда. И что-то со мной

Сотворила та травка поганая…

По канавам, среди лопухов,

Разрослась сумасшедшая, пьяная…

Если б знать, что дойду до стихов!

Если б кто подсказал – Что ты делаешь?

Когда я с этой травки в цвету,

Обрывал граммофончики белые —

И приятно сладило во рту.

И теперь всякий раз поздним вечером,

Когда в окна заглянет луна,

Мне такие картины мерещатся,

Что не знает и сам сатана.

И, обученный слову и грамоте,

Я, листы свои кровью кропя,

Вынимаю такое из памяти,

Словно сам ухожу от себя.

То, как птица парю в невесомости,

То лечу за крутой перевал,

То срываюсь в бездонные пропасти,

Где никто до меня не бывал.

Но куда ни пойду, что ни делаю,

Я всё вижу и вижу сквозь тьму —

Рвет дитя граммофончики белые,

И никто не подскажет ему…