Читать книгу Дорогами Победы. 1945—2020. Международный Союз Писателей - Виктор Улин - Страница 17

Птицей подбитою на землю пав, крича,

В горле застывший стон, сучья, кровь берёзы.

Ногти скребут. Под обломками кирпича

Сын… он родился…. был…. каменеют слёзы.

В небе свинец смертоносный, утробный гул.

Нет, так не может быть, здесь родное место!

Жуткий зловещий вой, свист игольчатых пуль,

Адский огонь, в нём… дети…… жители Бреста.

Как тут привыкнуть, пройдя через боль потерь,

Вгрызться, вцепившись в жизнь, стать для всех свечою?

Яростно давит всё, рвётся фашистский зверь,

Чёрная туча, мрак глухою стеною…

Ночь, взлёт, заданье, послушный руке штурвал,

Пламя зениток, пике, кинжал-прожектор.

Это не важно: бешеный злобный шквал,

Бой, как спасение, выжженный остров пепла.

Штурман одной рукой держит за воротник,

Тело обмякло и навалилась тяжесть,

Купол качнулся осколком льда, слабый крик,

Там впереди свет: поле белых ромашек.

Надо… за всех и сражаться, и просто жить.

Солнца прощальный луч, раскололось небо.

Надо… за всех, кто умел и хотел любить.

Алой рекой рассвет…. соль… краюшка хлеба.

Сколько их… девочек, жён, матерей, невест…

Их молодыми глазами смотрит вечность.

На обелиске с звездой выжжен пламенем крест,

Память… уходящая ввысь бесконечность…